Nochebuena.

Fernando Silva dirige el hospital de niños en Managua.
En vísperas de Navidad, se quedó trabajando hasta muy tarde. 

Ya estaban sonando los cohetes, y empezaban los fuegos artificiales a iluminar el cielo, cuando Fernando decidió marcharse. 

En su casa lo esperaban para festejar.
Hizo una última recorrida por las salas, viendo si todo queda en orden, y en eso estaba cuando sintió que unos pasos lo seguían. 

Unos pasos de algodón; se volvió y descubrió que uno de los enfermitos le andaba atrás. 

En la penumbra lo reconoció. 

Era un niño que estaba solo. 

Fernando reconoció su cara ya marcada por la muerte y esos ojos que pedían disculpas o quizá pedían permiso.
Fernando se acercó y el niño lo rozó con la mano:
-Decile a... -susurró el niño-
Decile a alguien, que yo estoy aquí.
Eduardo Galeano.

El mejor regalo.

A medida que pasa el tiempo nos vamos dando cuenta, que palabras como moderación, humildad o sencillez desaparecen en estas fechas Navideñas de nuestros vocabularios, tanto es así que algunos olvidan totalmente su significado, su importancia, su sentido y su valor.
Que pena, ¿verdad?
Estos días, por las calles no dejamos de ver a una marea de gentes corriendo de un lado para otro, a veces sin rumbo, contagiadas en una carrera frenética hacia la búsqueda del regalo más caro, o el más original.
De vez en cuando, algunos se paran porque no tienen el dinero suficiente, pero solo es un espejismo, porque cuando piensan en los regalos soñados para sus hijos, automáticamente tiran de tarjeta y vuelven a formar parte de esa marea de buscadores.
Saben muy bien, que podrán pagar esas deudas, una vez más, en cómodos plazos de sacrificio, y además piensan que en sus casas sabrán entender y valorar esos sacrificios, cuando tengan que trabajar algunas tardes-noches y fines de semana.
De vez en cuando el "ayatollah" de las calles les aclama:
¡¡¡Corre como el resto!!!
¡¡¡No te quedes rezagado!!!
Si no tienes dinero, ¡¡¡Endéudate!!!
Es tarde. Las campanadas de las diez suenan de fondo en el reloj de la torre.
Un niño solitario en su cama piensa en su carta al Rey Mago. Sabe que hizo méritos, y piensa que su sueño por fin se hará realidad.
Querido Rey Melchor:
Este año, quiero como regalo, poder disfrutar más de mi papá y de mi mamá.......
Qatsi.

Los niños del Chad.

Estos días no dejo de pensar en esos 103 chavales que unos cooperantes franceses han intentado sacar del Chad. ¿Qué barbaridades habrán visto estas personas para arriesgarse de esa forma y arruinar completamente sus vidas y su futuro? ¿Qué les habrá impulsado a cometer esta acción, aún sabiendo que era ilegal? Tiene que haber sido algo muy, muy, muy gordo, lo que hayan visto.
Aquí todo el mundo habla, y habla, y habla, y escribe, y escribe, y escribe, y opina, y opina, y opina, y cada uno hace sus cábalas y cree conocerlo todo, pero en realidad no tenemos ni puñetera idea de lo que está ocurriendo en este olvidado país africano. Los únicos que lo saben son los que han estado allí.
Estos días solo se habla de tráfico de niños, de éxito diplomático, de adopciones ilegales, de condenas a ciudadanos europeos, pero ¿porqué no nos cuentan que tienen pensado hacer con el futuro de esos niños? ¿los van a devolver al infierno en el que viven? ¿alguien se ha parado a pensar, que a lo mejor esos padres prefieren que sus hijos tengan un futuro más prometedor en otra parte, que llevarlos a una muerte casi segura quedándose con ellos? ¿qué clase de padres se creen algunos que son los chadianos? ¿no haríamos nosotros lo mismo por nuestros hijos, ante una muerte segura? .Por cierto, ya lo hicimos en la guerra civil.
¡¡¡Qué cantidad de hipócritas hay por ahí sueltos!!!
El Chad es uno de los países más pobres y corruptos del planeta, y encima con una guerra civil que dura años y que se ha cobrado decenas de miles de vidas inocentes, sus dirigentes son una banda de auténticos ladrones y asesinos. ¿Sabíais que la compañía norteamericana Exxon-Movil se lleva el 87,5% de los beneficios obtenidos por el petróleo que sale del Chad, dejando el 12,5% en manos de los mangantes que dirigen ese país?. Pero eso no es todo, porque ese 12.5%, se lo llevan también empresas europeas y norteamericanas fabricantes de armamento, las cuales le venden ilegalmente a estos asesinos armas de todo tipo, para seguir masacrando a la población chadiana. Fijaros que negocio tan redondo hacen unos y otros, les roban el 100% de la que tenía que ser la principal fuente de ingresos para el desarrollo de este país, y mientras realizan el saqueo estos calañas nos engañan y nos hacen mirar para otro lado.
Ahora yo os pregunto: ¿A quienes habría que condenar a trabajos forzados? ¿A los cooperantes franceses? ¿A los que saquean los recursos naturales de este país? ¿A los corruptos y asesinos que gobiernan el Chad? ¿A los que les venden ilegalmente las armas para que masacren a la población? ¿A los bancos de esos paraísos fiscales en los cuales estarán guardadas las alforjas de esos asesinos y mangantes?. Si condenamos a los cooperantes, como ya lo hemos hecho, ¿Qué hacemos con todos los demás?............Y mientras tanto los verdaderos inocentes de esta historia se siguen muriendo. ¡Que pena!
No sé a vosotros, pero a mí me hierve la sangre cuando veo tanta injusticia y tanta hipocresía a mi alrededor.
Aquí os dejo un informe realizado recientemente por el secretario General de las Naciones Unidas, que entre otras cosas trata sobre la situación de los niños en el Chad. Puede ser que se os haga un poco largo, pero os recomiendo que lo leáis.
Enlace: http://www.crin.org/docs/Chad_SR_07.pdf
Qatsi.

La vida no vale nada.

¿Vosotros creéis que el hambre, la miseria, la guerra, la pobreza, la desesperación, el horror, la muerte, la desolación, la violación de los derechos humanos,............ se arreglan aumentando las barreras y los controles?. ¡Que ilusos! 

¿La vida de estos seres no vale nada? 

¿Cuantos seres humanos tienen que morir de esta forma?
Todo el mundo habla de mafias, pero nadie habla de quienes son y donde están. Comienzo a pensar que estos mafiosos viven entre nosotros, como los muchos que trafican con armas y con drogas, y que sin conocerlos a fondo los admiramos y hacemos respetables por el simple hecho de tener mucho dinero.
¡Qué hipócrita es a veces nuestra sociedad!. Miramos para otro lado y dejamos que se mueran miles de seres humanos, los cuales el único delito que han cometido ha sido nacer en un continente olvidado y saqueado por los países desarrollados.
¡Maldita eres, travesía de la muerte, y maldita serás para siempre!.
Qatsi. 

 

La vida no vale nada
si no es para perecer
porque otros puedan tener
lo que uno disfruta y ama.
La vida no vale nada
si yo me quedo sentado
después que he visto y soñado
que de todas partes me llaman.
La vida no vale nada
cuando otros se están matando
y yo sigo aquí cantando
cual si no pasara nada.

La vida no vale nada
si escucho un grito mortal
y no es capaz de tocar
mi corazón que se apaga.
La vida no vale nada
si ignoro que el asesino
cogió por otro camino
y prepara una celada.
La vida no vale nada
si se sorprende otro hermano
cuando supe de antemano
lo que se le preparaba.
La vida no vale nada
si cuatro caen por minuto
y al final por el abuso
se decide la jornada.
La vida no vale nada
si tengo que posponer
otro minuto de ser
y morirme en una cama
La vida no vale nada
si en fin lo que me rodea
no puedo cambiar cual fuera
lo que tengo y me ampara.
Y por eso para mi
la vida no vale nada.
Pablo Milanés - 1975.

Cita con Philip Glass en el Teatro Albéniz.

Después del existo conseguido en el Lincoln Center de New York, Glass nos viene a presentar la espectacular música que le ha puesto al poemario ilustrado, que publicó Leonard Choen el año pasado denominado Book of Longing (El libro del anhelo), y que tratan sobre el amor, la muerte y la vejez. El espectáculo tendrá una duración de una hora y cuarenta minutos y lo pondrán en escena ocho instrumentos, cuatro voces, las manos de Glass al piano, y las palabras escritas por Cohen con sus respectivas ilustraciones. Promete ser todo un espectáculo.
El estilo de música minimalista nace a mediados de los 60, es electrónica y está basada en la repetición de secuencias de notas o elementos básicos, con matices levemente distintos, de forma que se crea un ambiente hipnótico. Se la conoce también como música repetitiva. La mayoría de estos géneros carecen de melodías o si las tienen generalmente son muy simples o abstractas. Muchos consideran a Glass como uno de sus precursores.
Cuando algunos mencionamos este tipo de música, la primera idea que se tiene en general es el de la repetición, las notas musicales vuelven y vuelven a aparecer una, dos, tres… infinitas veces. Otra idea que aparece es el de la dimensión temporal de las obras, algunas tienen una duración de varias horas. Con lo cual, alguna gente conceptúa a la música minimalista de simple y aburrida, porque se compone una melodía y se repite hasta la saciedad, como si fuera un disco rayado. Pero a mi me encanta.
Qatsi.

El miedo es un negocio.

Circulaba andando un gitano por una carretera portando un saco de tela a sus espaldas, con algo bastante pesado dentro, cuando de repente le da el alto una pareja de la guardia civil.
- ¿Que llevas dentro del saco? Preguntó uno de los civiles.
- Pué.......miuzté.......zeñoriiiito..., llevo.......... aaaaaaaagua. Contestó el gitano cagado de miedo.
- ¿Nos tomas por unos imbéciles? Respondió uno de los civiles.
- ¿Como vas a llevar agua en un saco de tela? Apostilló el otro.
- Por míz múla......zeñoriiiito....., llevo......aaaaaaaagua.
Con una mala leche increíble y de un tirón, le arrancaron de las manos el saco.
Cuando los civiles miran en su interior, se enfurecen todavía más aún, al descubrir que el contenido del saco era una bomba de agua, con todos sus archiperres.
- ¡¡¡Pero si es una bomba de agua!!! Exclamó uno de ellos.
- ¿Porqué no nos has dicho lo que realmente contenía el saco?. Voceó el otro.
A lo que el gitano le contesta:
- Hallátevé zeñoriiiito, si le digo lo que llevo, no me da tiempo a decí agua.
Qatsi .

Vive y deja vivir.

Cuenta una vieja leyenda de los indios Sioux, que una vez llegaron hasta la tienda del viejo brujo de la tribu, tomados de la mano, el más valiente y honorable de los jóvenes guerreros de nombre Toro Bravo, y Nube Alta la hija del cacique y una de las más hermosas mujeres de la tribu.
- Nos amamos, dijo el joven.
- Y nos vamos a casar, dijo ella.
- Y nos queremos tanto que tenemos miedo. Queremos un hechizo, un conjuro, un talismán. Algo que nos garantice que podremos estar siempre juntos. Que nos asegure que estaremos uno al lado del otro hasta encontrar a Manitú el día de la muerte.
- Por favor, repitieron ¿hay algo que podamos hacer?
El viejo hechicero los miró y se emocionó de verlos tan jóvenes, tan enamorados, tan anhelantes esperando su palabra.
- Hay algo........ dijo el viejo después de una larga pausa. Pero no sé......es una tarea muy difícil y sacrificada.
- No importa, dijeron los dos jóvenes. Lo que sea, ratificó Toro Bravo.
- Bien, dijo el brujo. Nube Alta, ¿ves el monte al norte de nuestra aldea? Deberás escalarlo sola y sin más armas que una red y tus manos, deberás cazar el halcón más hermoso y vigoroso del monte. Si lo atrapas, deberás traerlo aquí con vida el tercer día después de la luna llena. ¿Comprendiste?
La joven asintió en silencio.
- Y tú, Toro Bravo, siguió el brujo, deberás escalar la Montaña del Trueno. Cuando llegues a la cima, encontrarás la más brava de todas las águilas, y solamente con tus manos y una red, deberás atraparla sin heridas y traerla ante mi, viva, el mismo día en que vendrá Nube Alta.......¡salgan ahora!
Los jóvenes se miraron con ternura y después de una fugaz sonrisa salieron a cumplir la misión encomendada, ella hacia el norte, él hacia el sur.... El día establecido, frente a la tienda del brujo, los dos jóvenes esperaban con sendas bolsas de tela que contenían las aves solicitadas.
El viejo les pidió que con mucho cuidado las sacaran de las bolsas. Los jóvenes lo hicieron y expusieron ante la aprobación del viejo las aves cazadas. Eran verdaderamente hermosos ejemplares, sin duda lo mejor de su estirpe.
- ¿Volaban alto? preguntó el brujo.
- Sí, sin duda. Como lo pediste... ¿y ahora?, preguntó el joven, ¿los mataremos y beberemos el honor de su sangre?
- No, dijo el viejo.
- Los cocinaremos y comeremos el valor en su carne, propuso la joven.
- No, repitió el viejo. Harán lo que les digo: Tomen las aves y atenlas entre sí por las patas con estas tiras de cuero... Cuando las hayan anudado, suéltenlas y que vuelen libres.
El guerrero y la joven hicieron lo que se les pedía y soltaron los pájaros. El águila y el halcón intentaron levantar el vuelo, pero solo consiguieron revolcarse en el suelo. Unos minutos después, irritadas por la incapacidad, las aves arremetieron a picotazos entre si hasta lastimarse.
Este es el conjuro...
- Jamás olviden lo que han visto. Son ustedes como un águila y un halcón; si se atan el uno al otro, aunque lo hagan por amor, no sólo vivirán arrastrándose, sino que además, tarde o temprano, empezarán a lastimarse uno al otro. Si quieren que el amor entre ustedes perdure, vuelen juntos pero jamás atados.
Pero tened en cuenta, que para asumir en esta parcela de nuestras vidas el lema de "Vive y deja vivir", primero hay que comprender y entender perfectamente los conceptos de respeto y sinceridad.

El cementerio clandestino de Extremadura.

Todavía tengo la esperanza de que algún día, por fin, dejen de sorprenderme estos zoquetes dedicados a hacer política. Claro, como se ven respaldados por tanta gente, hacen lo que quieren y se atreven con todo, y es que estos necios no se dan cuenta del daño que pueden ocasionar, o simplemente les importa un pimiento. Os digo esto porque hoy nos hemos desayunado la noticia de que quieren reabrir la mina del Lobo situada en La Haba, de la cual se extraía uranio hace algunas décadas. Fijaros como estarán de adelantadas las cosas, que desde la Junta de Extremadura ni siquiera se han molestado en negarlo.
Jópe con el médico, no se va a quedar nada para atrás, refinería de petróleo, central térmica de ciclo combinado, reapertura de la mina del Lobo. ¡Jópe, con las políticas de izquierdas!. Como se nota que le molestaba demasiado la Consejería de Medio Ambiente, y se la ha quitado del medio fusionándola y haciéndola depender del Consejero de Industria. ¿Nos tendrá preparado alguna sorpresa más?. Este tipo me empieza a dar tanto miedo como su colega Josef Mengele.
Pues bien, os voy a completar esta noticia con un relato, que aunque es de dominio público, mucha gente no conoce. Intentaré resumirlo lo más posible para no cansaros.
Esta historia, me la relató un inspector de Control de Calidad de una empresa constructora. Este chico madrileño, había estado trabajando con su empresa en las instalaciones de la antigua Junta de Energía Nuclear (JEN), las cuales están situadas muy cerca del corazón de Madrid, justo en la zona norte de la Ciudad Universitaria.
Este chico me comentó que en los años setenta, la empresa constructora para la que trabajaba, estaba construyendo en el JEN los equipos e instalaciones necesarias para trabajar en la regeneración de residuos radiactivos, cuando hubo un escape bastante importante de agua altamente contaminadas con isótopos de cesio y estroncio, por las alcantarillas de Madrid y hacia el río Manzanares. Se contaminaron todo el edificio donde se trabajaba en este proyecto, el cauce del río, todos los equipos de una depuradora y todas las tierras, frutas y hortalizas, de las huertas regadas con las aguas del Manzanares, amén de la gente que posiblemente habrá muerto o esté afectada (ojalá no) por la exposición o ingestión de este agua, frutas y hortalizas contaminadas con unas altísimas dosis de radiactividad, bien producidas en esos momentos o por la radiactividad residual existente a lo largo de los años en estas huertas. Desde hace años no he vuelto a ver a este chico, él también recibió alguna dosis de radiación, deseo de todo corazón que todavía este bien.
Con el máximo de los secretos se recogieron todas esas tierras, frutas, hortalizas, equipos y todo aquello que hubiera estado en contacto con ese agua contaminada, y ¿donde suponéis vosotros que se enterraron "ilegalmente" todos estos materiales y desechos?.
¡¡¡¡¡Bingo!!!!!!.
En la antigua mina del Lobo en La Haba. Pero además, se cree que se encuentran también enterrados todos los equipos y materiales transportables y contaminados pertenecientes al edificio que estaban construyendo. Para que tengáis una referencia, el volumen de material enterrado equivale a la carga de cerca de 250 trailer de 25.0000 kg cada uno.
Con posterioridad a este desastre, y con anterioridad al conocimiento por mi parte de esta historia, conocí a un trabajador de esta mina, y gentilmente me invitó hacer una visita cuando todavía se extraía uranio, en aquella época los enterramientos ya se habían producido, y allí no existían ni vallas, ni señalizaciones al respecto, ni nadie me hizo ningún comentario. Se cree que hasta principios de los años noventa no dejaron de entrar bidones de material, sacados clandestinamente en camiones desde la JEN. Sinceramente, no creo que hoy en día, alguien sepa el volumen de residuos enterrados chapuceramente en esa mina, así como los niveles de radiactividad reales de estos residuos. Como para acercarse allí.
¿Qué van hacer estos energúmenos con todas estas toneladas de material altamente radiactivo y muy peligroso, que hay enterrados allí ilegalmente, cuando reabran la mina? Conviene saber que estas instalaciones nunca se prepararon para acoger este tipo de residuos, o sea que directamente lo convirtieron en un basurero clandestino. Miedo me da pensar en la gente, que volverán a engañar, para volver a manipular otra vez estos residuos.
Después de aquello, estos mismos que cerraron la C.N. de Valdecaballeros "por seguridad para la población", no tuvieron más "polvorones" que clausurar la mina que estos irresponsables habían convertido en un basurero radiactivo ilegal, para acallar a los pocos que se enteraron del festival que montaron.
Como para fiarte de estos mentirosos irresponsables.
Fijaros hasta donde llega la hipocresía de estos merluzos, que hoy día en este centro de investigación, situado cerca del corazón de Madrid, siguen trabajando y desde los años 50, con este tipo de materiales tan peligrosos, ahora bajo el nombre de CIEMAT (Centro de Investigaciones Energéticas, Medioambientales y Tecnología). Por lo oído y leído, debido a la gran cantidad de accidentes y escapes que han tenido estas instalaciones, los grados de contaminación que existen en el área de la Ciudad Universitaria son escandalosos. ¿Sabíais que allí dentro hubo funcionando a pleno rendimiento un reactor nuclear experimental, o sea una mini central nuclear, hasta mediados de los años 80, y que los 577 bidones de residuos altamente radiactivos que dice la noticia del periódico, que iban a ser enterrados en el cementerio radiactivo de El Cabríl (Córdoba), y que también se enterraron en la mina Del Lobo, posiblemente proceden del desmantelamiento de ese reactor nuclear experimental?.
Pero esto no es todo, los madrileños han sufrido varias veces más, escapes de aguas radiactivas a través de las alcantarillas y procedentes del CIEMAT, los últimos fueron fechados en el 2004 y yo os pregunto ¿habéis oído alguna vez en televisión, o en radio, o leído en algún medio escrito de gran tirada, alguna noticia de este tipo?. Yo no, y ¿vosotros?. Pues entonces, que no nos vengan estos memos más a tocar los polvorones, por favor.
Cuantas gentes habrán enfermado o muerto, debido a todas estas maniobras clandestinas, y ni si quiera habrán sabido nunca las causas del porqué enfermaron o murieron repentinamente. Para que veáis hasta donde llega la insensatez de nuestros politicuchos.
¿A esto le llaman algunos progreso?. ¡Esto es una mieeeeerda!. Con perdón.
Qatsi.
Enlace de la noticia: http://www.hoy.es/prensa/20070813/badajoz/haba-opone-forma-rotunda_20070813.html

Carta de un inmigrante africano a la sociedad española.

Voy a contestar desde aquí a mi vecino Fígaro, sobre su reflexión ¡Derechos, obligaciones o lástima!.
Para ello os voy a reproducir una carta escrita por un inmigrante africano llamado Bashige Michel en octubre del 2005, tras los muros de alambres que separan a Melilla del resto del continente africano, en la frontera de la sangre. Ahí va:
Señoras y señores de la sociedad española, las palabras no sabrían transmitir lo que siento en este momento en el que me han obligado ¡a la fuerza a volver desde donde he venido! No me ha dado tiempo a decirles lo que me ha empujado a emprender este largo y penoso viaje durante el cual han muerto muchos de mis compañeros de infortunio. Pensaba contárselo en persona, una persona que muestra sobre sí los rastros de los malos tratos y de los sufrimientos de un pueblo oprimido y explotado. Pero este muro que ha sido levantado entre ustedes y yo, hace imposible cualquier encuentro verdaderamente humano entre nosotros y nos obliga a mirarnos desde lejos como el perro y el gato, aunque todos somos ciudadanos del mismo mundo. Dado que no podemos ya hablarnos, permítanme mirarles a los ojos, a través de este muro de separación en forma de alambrada, que ahora separa África de Europa y simboliza la falsedad de la relación que han creado nuestros gobernantes entre el norte y el sur. Este muro de separación, esta alambrada, refleja esta falsa relación en la que las materias primas que vienen del sur y los productos acabados del norte, entre ellos las armas, pueden circular, pero no los hombres. Ha sido totalmente imposible encontrarnos como verdaderos hermanos y hermanas.
Por ello, lean en mis ojos, señoras y señores, el sufrimiento y el dolor que llega de nuestras tierras en las que las multinaciones siembran la muerte y el desarraigo y quieren crear un campo de ruinas en el que sólo haya materias primas, bosques y animales salvajes, para el placer de los turistas. Es el único medio que me queda para que sepan todo lo que sufrimos en África y las causas que producen dichos sufrimientos. Ya sé que los medios de comunicación quizás no se harán eco de mi voz, ni los políticos hablarán en sus reuniones sobre los derechos humanos, porque en el fondo, mi vida como la de todos los pobres del mundo, no cuenta para ellos. ¡Nos sacrifican sin escrúpulos ni vergüenza!
Efectivamente, señoras y señores de la sociedad española, yo soy africano. Vengo de un país empobrecido; un país que ha sido saqueado por las multinacionales occidentales desde hace varios siglos y que ha sufrido guerras atroces, a menudo presentadas como guerras civiles, pero que en el fondo son guerras económicas montadas con el único objetivo de saquear nuestros países y enriquecerse al igual que los dirigentes africanos, desgraciadamente al precio de la muerte de millones de mis hermanos y hermanas. ¿De verdad no podemos construir otro mundo en el que cada persona pueda vivir en paz? Comprenden ustedes, somos víctimas de un empobrecimiento continuo, organizado desde occidente, y ejecutado a menudo por medio de nuestros propios dirigentes al servicio de las multinacionales. Son estas guerras de las que yo huyo y de la miseria que han engendrado en mi país. Quiero sobrevivir y ayudar a vivir a mi familia que se ha quedado en Africa. No quiero morir como una rata atrapada en un incendio. Por eso, como superviviente, vengo a denunciar ante ustedes esta situación inhumana y a pedirles que nos ayuden a construir un mundo justo y humano. Lo que deberíamos comer, lo que debería ayudarnos a desarrollar nuestros países, va a occidente, bien para pagar las deudas que no hemos contraído nunca, bien para comprar armas que nos matan y nos amputan los miembros, haciéndonos así incapaces de contribuir a nuestra propia subsistencia.
Por eso, nos encontramos en una situación tal que no podemos ni cultivar nuestros campos, ni dormir tranquilamente, ni pensar en el futuro de nuestros hijos y de nuestros hermanos. Todo lo que producen nuestros países, sirve a los intereses de las multinacionales apoyadas por los gobiernos europeos y americanos y por nuestros propios gobiernos; mientras que nosotros nos morimos de hambre. En nuestros países, la muerte se ha convertido en un hecho banal; se ve morir de hambre a los niños día tras día, pequeñas enfermedades que podrían curarse fácilmente con un poco de dinero, son causa de numerosas muertesÂ… ¡Ese es nuestro día a día! Como pueden imaginarse, es muy doloroso ver morir de hambre a un niño entre tus brazos, como me ha ocurrido a veces; o haber visto morir a mi padre de una malaria sin importancia que se curaría con pocos medios en cualquier centro de salud. Verdaderamente, ustedes ven hechos parecidos en la televisión; nosotros, por desgracia, nos codeamos con estos horrores todos los días, e incluso entre estas víctimas se encuentran nuestros propios familiares. ¿Creen que se puede soportar una vida así?
Por la noche, mientras esperamos el momento oportuno para poder franquear este muro de separación, nos decimos adiós los unos a los unos, por que, en el fondo, ninguno de nosotros sabe qué tipo de cartucho utilizarán los militares que vigilan la alambrada o si uno de nosotros recibirá un tiro o en qué parte del cuerpo. Tampoco sabemos cómo caeremos desde lo alto de una alambrada de seis metrosÂ… Y yo me pregunto, ¿será hoy mi último día? Y durante este tiempo, pienso en los compañeros que ya han muerto en este intento y ¡siento desfallecer mi corazón! Pienso en mi familiar, en mis amigos que siguen en África, ¡en mi futuro! ¿Qué futuro? No tengo ninguno... Me siento perdido; me siento inútil, inexistente, como si no tuviésemos ningún valor a los ojos de este mundo; como si no fuésemos más que bestias, sólo buenos para el holocausto y el sacrificio. Pero ¡eso es injusto! ¡Tengo que saltar la alambrada! ¡Me doy cuenta de que no tengo elección! Mientras tanto, pienso en mi país, pienso en todas las riquezas naturales que tenemos. ¿Qué riquezas, me pregunto? ¡Todo lo que hay en nuestros países no nos pertenece!
Todos los días asistimos impotentes a nuestro expolio; quien osa abrir la boca recibe un tiro en la nuca. Por el contrario, occidente nos regala armas y las matanzas continúan en nuestra tierra. ¿Por qué en lugar de ayudarnos a salir del agujero en el que nos encontramos, se nos hunde cada vez más? De hecho, la miseria en lugar de disminuir en nuestros países, aumenta día tras día... Nuestros hijos se encuentran así condenados a vivir con los traumas de la miseria y bajo la amenaza incesante de las guerras. Aquellos que consiguen escapar de la guerra, ¡mueren de hambre! ¡Estamos condenados a la miseria en países en los que el oro, los diamantes, el coltán, el cobre e incluso el petróleo fluyen a raudales! Y ¡siempre para el bienestar de otros! El mundo es malvado ¿verdad? No se sorprendan si lloro mientras hablo; es horrible lo que estamos viviendo. Por eso, con amargura intentaré escalar el muro cuando el momento sea favorable. Vivir o morir, ya me da igual. Nadie se preocupará de mi suerte... Díganme, señoras y señores de la sociedad española, ¿qué mal hemos hecho para merecer esta suerte?
Y mientras pasa el tiempo, siento surgir en mí otro sentimiento. No estamos malditos. ¡Este mundo puede cambiar, me digo! Nosotros también somos hijas e hijos de Dios, a pesar de la miseria y de las guerras. Por eso he decidido tentar a la suerte y venir aquí a su país, para ver si puedo encontrar un trabajo ¡con el fin de sobrevivir y ayudar a vivir a los huérfanos que mi padre me ha dejado! No, no crean que ha sido fácil dejar a nuestras familias, sin saber a dónde vamos, si llegaremos o si podremos regresar. No crean que ha sido fácil para mí dejar a mi madre enferma, sin saber si la volveré a ver con vida y sin saber qué ocurrirá a mis hermanos y hermanas. Pero, ¿qué puedo hacer? No tengo elección. Me hace falta imperativamente ganar lo necesario para comprar medicinas para mi madre enferma, por miedo a verla morir como a mi padre; me hace falta ganar dinero para poder escolarizar a mis hermanos pequeños para ver si mañana quizás pueden salir del grupo de los sacrificados. Quiero trabajar para poder comprar medicamentos para mi hermano que padece el sida. Sólo pedimos eso. Saben ustedes, ¡es penoso ver morir a tu familia ante tus ojos sin poder hacer nada! ¿Creen que es fácil vivir como yo?
He aquí porque he corrido el riesgo de desafiar todo tipo de dificultades de un largo y penoso viaje y que, por suerte, he podido sobrevivir y ahora me encuentro delante de este muro de separación, que me impide decirles cara a cara mi dolor. Pero me queda la posibilidad de que al mirarme lean ustedes a través de mis ojos todo lo que sufro. Les ruego no piensen que es normal que vivamos así. Porque es sencillamente el resultado de una injusticia establecida y sostenida por sistemas inhumanos que matan y empobrecen. Por eso, vengo a pedirles que no apoyen este sistema con su silencio; al contrario, que el sufrimiento que transpira mi piel les haga comprender que es imposible ser un ser humano y callar frente a estas atrocidades inhumanas.
Dios sabe que no soy ni un ladrón ni un bandido; soy simplemente el grito de una víctima, que como todo el mundo, quiere vivir con el sudor de su frente. Estoy seguro de que si conociesen mi historia y la de mis compañeros, no me obligarían a volver de donde vengo ni me abandonarían en un desierto sin ninguna posibilidad de supervivencia. Repito, quiero vivir y ayudar a vivir a mis hermanos, ¡sólo pido eso!.
Fuente: Rebelión (www.rebelion.org).
Cada vez que la leo, se me pone la piel de gallina, ¿a tí no?.

El miccionero que miccionice bien, buen miccionador será.

- Si, si, tu ríete.
- Parece fácil, pero no lo es.
En principio uno entra en un meódromo público, hace lo que ha venido a hacer y sale.
- ¡¡¡Pues no!!! No es tan fácil si eres hombre.
Esta acción es más complicada de lo que parece.
El acto de miccionar no es tan sencillo.
Hay gentes que para hacerlo, necesitan mucha calma, paz, tranquilidad y por supuesto no sentirse observados, ni agobiados.
Otros sin embargo podrían hacerlo mirando al tendido y sin ningún tipo de rubor.
- ¡¡¡Que suerte tienen!!!
Hay gente a la que se le corta todo el rollo, cuando entran en un evacuatorio con esas tazas que cuelgan de la pared y sin separadores, y aparece alguien colocándose justo a su lado cuando van a comenzar la descarga.
- ¡Jópe!, ¡que mala suerte tengo!, con todo el sitio libre que hay.
En esos momentos comienzan a sentirse observados y aparecen las neuras.
- ¿Qué mirará, este tío?
- ¿De qué se rie?
- ¿Mi desarrollo no es el adecuado?
- ¿Será gay?
- Hay que joderse con la carga de leña. Y llevaba un palillo en la boca.
Instantes después y en un acto de reflejos, recogen velas sin haber culminado la faena, salen del meadero despavoridos, resignados y con unas tremendas ganas contenidas.
- ¡¡¡Por todos los dioses!!! ¡¡¡Que martirio!!!
- ¡Je!
Y ¿cuando ya no puedes resistir más?, y entras en uno de esas letrinas en los que hay más gente que en el camarote de los hermanos Marx, y encima con dos dedos de ese líquido urbano de color amarillo, en el suelo.
- ¡Je!
- "Paí a meá y no echá gota".
Qatsi.

Cosas que no se recuperan.

Una chica estaba aguardando su vuelo en una sala de espera de un gran aeropuerto. Como debía esperar por muchas horas, decidió comprar un libro para matar el tiempo. También compró un paquete de galletas.
Se sentó en un sillón de la sala VIP del aeropuerto para poder descansar y leer en paz. Al lado del sillón donde estaba la bolsa de galletas, se sentó un hombre que abrió una revista y comenzó a leer. Cuando ella tomó la primera galleta, el hombre también tomó una.
Ella se sintió indignada, pero no dijo nada. Apenas pensó: "Pero, que descarado". "Si yo estuviese más dispuesta le daría un golpe en el ojo para que nunca más se le olvide." Cada vez que ella tomaba una galleta, el hombre también tomaba una. Aquello la dejaba tan indignada que no conseguía reaccionar. Cuando quedaba apenas una galleta, pensó: "¡ah!... ¿qué será lo que este abusador va a hacer ahora?"
Entonces el hombre dividió la última galleta por la mitad, dejando la otra mitad para ella. ¡Ah! ¡Aquello era demasiado! ¡Se puso a bufar de la rabia!
Entonces cerró su libro, recogió sus cosas y se dirigió al sitio de embarque.
Cuando se sentó confortablemente en su asiento, ya en el interior del avión, miró dentro de la bolsa y para su sorpresa su paquete de galletas estaba allí... ¡todavía intacto, cerradito! Sintió mucha, mucha, mucha vergüenza.
Sólo entonces percibió lo equivocada que estaba ¡Había olvidado que sus galletas estaban guardadas dentro de su bolsa!
El hombre había compartido sus galletas sin sentirse indignado, nervioso, consternado o alterado, mientras que ella quedó muy trastornada, pensando que estaba compartiendo las de ella con él. Y ya no hubo tiempo para dar explicaciones... ni para pedir disculpas.
Hay que ver. ¿Cuántas veces, en nuestras vidas, estamos comiendo las galletas de los demás y no somos conscientes de ello?
Moraleja:
¡Antes de llegar a una conclusión, observa mejor! ¡Tal vez las cosas no sean exactamente como piensas!
No pienses lo que no sabes acerca de las personas.
Todos debemos de saber que existen cuatro cosas en la vida que no se recuperan jamás:
- Una piedra después de haber sido lanzada.
- Una palabra, después de haber sido proferida.
- Una oportunidad, después de haberse perdido.
- El tiempo, después de haber pasado.

Qatsi.

Elegía al idiota.

Se cuenta, que en un pueblo pequeño, un grupo de personas se divertía con el idiota del pueblo. Un pobre infeliz, de poca inteligencia, que vivía de changas y limosnas. Diariamente un grupo de personas lo llamaban al bar donde se reunían, y le ofrecían escoger entre dos monedas, una grande de 400 reales y otra pequeña de 2000 reales. Él siempre escogía la grande y menos valiosa, lo que era motivo de risas para todos.
Cierto día, alguien que observaba al grupo le llamó aparte y le preguntó si todavía no había percibido, que la moneda grande valía menos.
Lo sé, respondió, no soy tan bobo. Vale cinco veces menos, pero el día que escoja la otra, el jueguecito acaba y no voy a ganar más monedas.
Esta historia podría concluir aquí, como un simple chiste, pero se pueden sacar varias conclusiones:
- La primera: Quién parece idiota, no siempre lo es.
- La segunda: ¿Cuáles eran los verdaderos idiotas de la historia?
- La tercera: Una ambición desmedida puede acabar cortando tu fuente de ingresos.
Pero las conclusiones más interesantes son que:
- Podemos estar bien, aún cuando los demás no tengan una buena opinión sobre nosotros.
- Por lo tanto, lo que importa no es lo que piensan de nosotros, pero sí lo que realmente somos.
- El mayor placer de una persona inteligente, es aparentar ser idiota delante de un idiota, que aparenta ser inteligente.
Qatsi.

Réquiem.

Murió el día de mi Santo.
Toda la gente que estuvo en el duelo, reconocían a sus padres y a su hermana, por sus expresiones de dolor. Cada vez que se movían, sus cuerpos quebrados necesitaban de un sostén para alcanzar un asiento. Sus rostros se habían convertido en un porqué, y se percibía un grito desgarrado incontenible, que aúlla desde sus entrañas.
¿Cuánto tiempo abrazó a sus padres, que la criaron desde niña? ¿Cuánto tiempo abrazó a su hermana, a la cual adoraba?, ¿Fueron minutos, horas, días, meses, años?. Sólo se oyen sus respiraciones, sus llantos al unísono se convierten en un réquiem, que resuena en el espacio. A lo lejos relincha un caballo, porque sabe que su amiga no va ha cabalgarlo nunca más.
Sus padres me abrazan a mí también. Se me hace un nudo en la garganta y no puedo decir nada. No tengo argumentos, que les puedan consolar. Siento sus lágrimas mudas como caen lentamente, una detrás de otra sobre mi hombro. También presiento un pensamiento, que busca rabiosamente un dios al que reclamar esta muerte. Sus pómulos tibios se apoyan en mi cara y mis brazos les aprietan tanto, que creo que en otro momento hubiera podido hacerles daño. Pero no hay dolor que pueda ser añadido.
Al rato, se despegan de mis brazos, me miran, y por un instante creo que me ven. Buscan una silla cercana a donde reposa su hija, apoyan la cabeza y siguen llorando. A veces, alguien se acerca y les seca las lágrimas. Y mientras tanto todos los demás, seguimos entonando el réquiem a lo lejos.
Su hermana, como Hansel y Gretel, busca las migas de pan de un cuento, que ha madurado de golpe y que sólo les conducirá al cementerio, donde no habrá ni juegos, ni gominolas, ni complicidades. La bruja mala ya cumplió su amenaza. Llora desconsolada mientras se abraza a sus padres, anhelando las manos de su hermana que ya no podrá acariciar más. Hoy la casita de chocolate es una tumba repleta de flores, que no podrá derretirse bajo el sol. Su joven hermana, apenas una niña con los ojos rotos, destila su alma en lágrimas, que caen gota a gota sobre sus padres. Ya sabe que nunca más podrá abrazar a su hermana. Al amanecer, al frío y turbio amanecer, sólo le quedará el silencio. Una ausencia inconcebible. Una casa vacía. Y un futuro sin ella.
Tengo que huir de la habitación, donde se vela el cuerpo, si no quiero derrumbarme yo también.
Lloramos todo el día y toda la noche, y no se terminaron las lágrimas. Creo que envejecimos todos varios años de golpe. A media mañana, la acompañamos camino de la iglesia, la seguían también un pueblo de juventud, que arrastrando su pena habían aprendido demasiado pronto, lo traicionera que es la muerte.
Desolador desfile de rostros ahogados por las mismas calles por donde horas antes, ella seguramente había transitado.
Recuerdo cuando hace 20 años llenos de ilusión, portábamos su cuerpecito minúsculo de bebé casi recién nacido entre nuestras manos, como un tesoro, y la llevábamos a bautizar. Recuerdo que al doblar la esquina comenzó a llorar. Y su madre le cantó una nana, la reacomodó entre sus manos, y se quedó dormida. Se despertó con el agua bendita.
Murió el día de mi santo.
Ya, no habrá más agua bendita, que pueda despertarla.
Para los que te hemos conocido y querido, eres una infinita fuente de recuerdos, que siempre nos harán sonreír y emocionar. Nunca te olvidaremos.
Este mensaje es una adaptación, del original escrito por Paula de Zaragoza, en su blog "Durmiendo a mares".
Qatsi.

Controles. Para qué.

Sabemos que allí arriba hay satélites espiándonos. En muchos sitios hay multitud de cámaras vigilando las 24 horas. Nos radiografían nuestros equipajes con escáner. Nos obligan a dejar huellas allá por donde vamos pasando. Los bancos saben lo que gastamos en cada momento. La Seguridad Social sabe cuando hemos trabajado, y cuando hemos hecho el vago. Nuestros correos no son seguros, hasta los spam dan con ellos rápidamente. Tampoco son seguros nuestros teléfonos, ni nuestros fax, ni nuestras impresoras, ni Internet, ni ese que dice ser nuestro amigo. Habrá que empezar a pensar que somos sospechosos de algo, con tanto control. Las grapadoras las va a declarar el cowboy americano, armas de destrucción masiva, y nuestros pedos serán una amenaza química bacteriológica. ¡Alerta a los aerofágicos! os pueden declarar terroristas. ¡Cuidado!, pronto nos pueden hasta acusar de traficantes y consumidores de ColaCao, y además también nos pueden declarar elementos peligrosos por llevar un cortaúñas en el bolsillo
Y mientras tanto ocurre que.............
Dos aviones de pasajeros derriban las torres gemelas de New York, ocasionando miles de muertos y heridos y nadie sabía nada, hasta que sucedió.
Doce mochilas bomba hacen explosión en el metro de Madrid, matando a 192 personas, e hiriendo a 1.500 personas más, y nadie sabía nada hasta que sucedió.
Una maleta repleta de un peligroso isótopo radiactivo denominado Polonio 210, se pasea por quien sabe cuantos aeropuertos europeos hasta llegar a Londres, y después se sigue paseando por sus calles, restaurantes y hoteles, y nadie se entera.
Una furgoneta cargada con casi 800 kg de explosivos procedente de Francia, recorre media España hasta el aparcamiento de la T-4 del Aeropuerto de Barajas, y nadie se entera.
A parte de las guerras televisadas y radiadas existen también conflictos armados en estos momentos, en Chechenia, Angola, Sudán, Afganistán, Costa de Marfil, Argelia, Birmania , Corea, Burundi, Nigeria, Cachemira, Nepal, Colombia, Guinea, Congo, Kosovo, Liberia, República Centroafricana, Sáhara Occidental, Senegal, Somalia, Sri Lanka, Timor, Uganda, Zimbabue.......y algunos todavía no se enteran.
Cientos y a lo peor miles de alcaldes y concejales de toda España y de todos los partidos políticos, llevan años especulando y robando a manos llenas todo lo que pueden, y nadie se entera.
Me entra verdadero pánico cuando me pongo a pensar, de qué pasta estarán hechos los que controlan a los controladores, si es que en realidad existen.
Qatsi.

El humorista estudiante de música.

Es el examen real de un alumno de música de la ESO, que ha colgado en la red su profesor. Espero que este chico se halla dedicado a la profesión de humorista, porque como músico tiene menos porvenir que un enfermo de Parkinson robando panderetas.
El profesor dice, que ha respetado la ortografía en su forma original, y que tiene la copia original del examen, que da fe de todo lo que aquí se relata. Por supuesto, no se han identificado ni el profesor ni el alumno.
PREGUNTA 1.- La orquesta: definición, esquema de distribución de los instrumentos y criterio de colocación de estos instrumentos.
RESPUESTA: La orquesta es cuando se guntan mucha gente que toca, y toca la musica. Los instrumentos se colocan unos delante y otros detras y eso depende del tamago, por ejemplo la gaita se coloca siempre delante.
PREGUNTA 2.- Características generales de la música barroca
RESPUESTA: Creo que ay un despiste en la pregunta, me parece que es la musica marroca. Voy a contestar a esto. La musica marroca es la de los moros de Marruecos que es muy importante porque la tocaban los moros cuando ivan a las batallas de conquista.
PREGUNTA 3.- Beethoven
RESPUESTA: Este era un segor sordo que compuso la letra de Miguel Rios o sea el Hino de la Alegria. Pero cuando la izo no era de rocks. Daba muchos conciertos en la epoca de Franco y hizo tambien "Para Luisa" que no tiene paranjon en la historia de la musica.
PREGUNTA 4.- Vocabulario musical. Define...
• barítono: es el que lleba la barita o sea el que dirije a los otros.
• tenor: es un cantante como Placido Domingo.
• soprano: eso no lo se.
• villancico: es lo que se canta en Navidad cerca del arbol.
• sinfonía: es lo que tocan las orquestas.
• movimiento adagio: eso no lo trae mi libro.
• movimiento allegro: que lo cantan los musicos cuando o sea estan contentos.
PREGUNTA 5.- Brevemente comenta las características musicales de tu grupo/cantante/compositor favorito.
RESPUESTA: Ami me gusta mucho toda la musica tanto asi la vieja y la de haora. Ejemplo: de la vieja Carminha Furada, Maller y Faya que era espaqol, de los nuevos me gusta Mecano, Metallica, Siniestro Total, los Burros, los Dire Straits, Allatola no me toques la pirola (con perdon) y otros muchos en jeneral. Fin.
Nota: Fue a protestar porque le suspendieron.

Manipulación informativa.

Estaban dos niños jugando al fútbol en una plaza de Madrid. De repente, uno de los chicos fue atacado por un feroz perro rottweiler. El otro niño, para defender a su amigo, arrancó una tabla de la valla de madera, que había en la plaza y le propinó un golpe mortal al peligroso y enfurecido perro.
Un reportero de una emisora de radio que pasaba por allí, observó la escena y decidió entrevistar al valiente niño, todo un héroe:
- Ya en antena el reportero lo presenta. Tenemos con nosotros un valiente fan del Real Madrid que acaba de salvar a su amiguito de las fauces de un agresivo perro, dice el reportero.
- Yo no soy del Real Madrid, replicó el niño.
- Perdona chaval, como estamos en Madrid, creí que lo eras, contestó el reportero. Y empezó de nuevo su crónica:
- Os decía, que tenemos con nosotros un valiente seguidor del Atlético de Madrid que acaba de salvar a su amigo del feroz ataque de un rottweiler rabioso...
- Tampoco soy del Atlético, contestó el pequeño.
- ¿Entonces de qué equipo eres?, preguntó el reportero.
- Del Barça, contestó.
El reportero, sorprendido, repitió de nuevo su crónica, pero esta vez cambió la presentación:
- Os decía a los oyentes, que tenemos con nosotros un joven radical, separatista, catalán, probablemente comunista también, que estaba destrozando el mobiliario urbano de Madrid y que acaba de asesinar vilmente a un pacífico e indefenso animal...
Esto no deja de ser un cuento, pero este episodio de manipulación ocurre todos los días con todas las noticias, que se emiten en las distintas emisoras de radio, televisión y prensa escrita. Me vais a llamar masoquista, pero soy de las personas que diariamente escucho las noticias en tres emisoras de radio diferentes y en dos o tres cadenas de televisión distintas, también leo los titulares y los artículos más interesantes de la prensa en Internet. Y créanme, este cuento que debería ser una anécdota o un chiste malo, es la triste realidad. Si estos tipejos se escucharan y se leyeran unos a otros, indudablemente se sentirían patéticos y ridículos.
La radio y sobre todo la televisión, les han dado a los expertos en publicidad y más recientemente a los manipuladores de la opinión pública, una poderosa herramienta con la que gradualmente han ido desgastando el significado de la palabra verdad. El balance entre verdad, verdades a medias y mentiras descaradas en estos medios de comunicación, se ha inclinado definitivamente hacia esto último, si esto sigue tal cual, dentro de unos años esta palabra perderá su verdadero significado.
Estos medios son tan poderosos que están creando opiniones, condicionando muchos aspectos de nuestras vidas: desde nuestras relaciones personales y colectivas, pasando por nuestras creencias religiosas, políticas... hasta nuestras preferencias en espectáculos, deportes y demás gustos personales.
Los principales responsables de esta situación, son estos personajillos públicos, mal llamados políticos, que han ido imponiendo su poder, sus intereses políticos y económicos intentando desviar nuestra atención hacia otras cosas o situaciones, para tapar sus vergüenzas o las de otros. Por desgracia, cada vez queda menos gente con criterios propios e independientes.
Muchos ciudadanos empezamos a estar hartos de estos medios de desinformación y personajillos públicos.
Esto es solamente una reflexión, y va dedicada solo para aquellas personas, que se resisten a dejarse manipular.
Qatsi.