Con mi música y la Fallaci a otra parte.

Después de muchos, muchos años, hoy di clase en la universidad por última vez.
No dictaré clases allí el semestre que viene y no sé si volveré algún día a dictar clases en una licenciatura en comunicación.
Me cansé de pelear contra los celulares, contra WhatsApp y Facebook. Me ganaron. Me rindo. Tiro la toalla.
Me cansé de estar hablando de asuntos que a mí me apasionan ante muchachos que no pueden despegar la vista de un teléfono que no cesa de recibir selfies.
Claro, es cierto, no todos son así.
Pero cada vez son más.
Hasta hace tres o cuatro años la exhortación a dejar el teléfono de lado durante 90 minutos -aunque más no fuera para no ser maleducados- todavía tenía algún efecto. Ya no. Puede ser que sea yo, que me haya desgastado demasiado en el combate. O que esté haciendo algo mal. Pero hay algo cierto: muchos de estos chicos no tienen conciencia de lo ofensivo e hiriente que es lo que hacen.
Además, cada vez es más difícil explicar cómo funciona el periodismo ante gente que no lo consume ni le ve sentido a estar informado.
Esta semana en clase salió el tema Venezuela. Solo una estudiante en 20 pudo decir lo básico del conflicto. Lo muy básico. El resto no tenía ni la más mínima idea. Les pregunté si sabían qué uruguayo estaba en medio de esa tormenta. Obviamente, ninguno sabía. Les pregunté si conocían quién es Almagro. Silencio. A las cansadas, desde el fondo del salón, una única chica balbuceó: ¿no era el canciller?
Así con todo.
¿Qué es lo que pasa en Siria? Silencio.
¿De qué partido tradicionalmente es aliado el PIT-CNT? Silencio.
¿Qué partido es más liberal, o está más a la "izquierda" en Estados Unidos, los demócratas o los republicanos? Silencio.
¿Saben quién es Vargas Llosa? ¡Sí!
¿Alguno leyó alguno de sus libros? No, ninguno.
Conectar a gente tan desinformada con el periodismo es complicado. Es como enseñar botánica a alguien que viene de un planeta donde no existen los vegetales.
En un ejercicio en el que debían salir a buscar una noticia a la calle, una estudiante regresó con esta noticia: todavía existen kioscos que venden diarios y revistas.
En la Naranja Mecánica, al protagonista le mantenían los ojos abiertos con unas pinzas, para que viera una sucesión interminable de imágenes, veloces, rápidas, violentas.
Con la nueva generación no se necesitan las pinzas.
Una sucesión interminable de imágenes de amigos sonrientes les bombardea el cerebro. El tiempo se les va en eso. Una clase se dispersaba por un video que uno le iba mostrando a otro. Pregunté de qué se trataba, con la esperanza de que sirviera como aporte o disparador de algo. Era un video en Facebook de un cachorrito de león que jugaba.
El resultado de producir así, al menos en los trabajos que yo recibo, es muy pobre. La atención tiene que estar muy dispersa para que escriban mal hasta su propio nombre, como pasa.
Llega un momento en que ser periodista te juega en contra. Porque uno está entrenado en ponerse en los zapatos del otro, cultiva la empatía como herramienta básica de trabajo. Y entonces ve que a estos muchachos -que siguen teniendo la inteligencia, la simpatía y la calidez de siempre- los estafaron, que la culpa no es solo de ellos. Que la incultura, el desinterés y la ajenidad no les nacieron solos. Que les fueron matando la curiosidad y que, con cada maestra que dejó de corregirles las faltas de ortografía, les enseñaron que todo da más o menos lo mismo.
Entonces, cuando uno comprende que ellos también son víctimas, casi sin darse cuenta va bajando la guardia.
Y lo malo termina siendo aprobado como mediocre; lo mediocre pasa por bueno; y lo bueno, las pocas veces que llega, se celebra como si fuera brillante.
No quiero ser parte de ese círculo perverso.
Nunca fui así y no lo seré.
Lo que hago, siempre me gustó hacerlo bien. Lo mejor posible.
Justamente, porque creo en la excelencia, todos los años llevo a clase grandes ejemplos del periodismo, esos que le encienden el alma incluso a un témpano. Este año, proyectando la película El Informante, sobre dos héroes del periodismo y de la vida, vi a gente dormirse en el salón y a otros chateando en WhatsApp o Facebook.
¡Yo la vi más de 200 veces y todavía hay escenas donde tengo que aguantarme las lágrimas!
También les llevé la entrevista de Oriana Fallaci a Galtieri. Toda la vida resultó. Ahora se te va una clase entera en preparar el ambiente: primero tenés que contarles quién era Galtieri, qué fue la guerra de las Malvinas, en qué momento histórico la corajuda periodista italiana se sentó frente al dictador.
Les expliqué todo. Les pasé el video de la Plaza de Mayo repleta de una multitud enloquecida vivando a Galtieri, cuando dijo: "¡Si quieren venir, que vengan! ¡Les presentaremos batalla!".
Normalmente, a esta altura, todos los años ya había conseguido que la mayor parte de la clase siguiera el asunto con fascinación.
Este año no. Caras absortas. Desinterés. Un pibe despatarrado mirando su Facebook. Todo el año estuvo igual.
Llegamos a la entrevista. Leímos los fragmentos más duros e inolvidables.
Silencio.
Silencio.
Silencio.
Ellos querían que terminara la clase.
Yo también.

Enlace post: http://leonardohaberkorn.blogspot.com/2015/12/con-mi-musica-y-la-fallaci-otra-parte.html

Fotograma: La Naranja Mecánica.

Los Reyes son los padres.

El pasado año supuso un duro golpe para el juancarlismo, curiosa variante del fanatismo monárquico, ese guisote a mitad de camino entre la zarzuela y la fabada que estuvo cociéndose a fuego lento durante unas cuatro décadas. El juancarlismo surgió al unísono con el destape, ese cine bufo made in Spain repleto de señoras en pelotas, bingos, casinos, piscinas, yates y jeques árabes. Nadie se daba cuenta, pero en aquellas películas de brocha gorda se estaba escribiendo la verdadera historia de la Transición, una interminable españolada con su Jesús Gil y su Rumasa, su Mario Conde y sus Albertos, su Roldán y su Corcuera. La verdad, era muy difícil imaginarse a Alfredo Landa de ministro del Interior, ordenando la patada en la puerta, y más aun a Fernando Esteso de director de la Guardia Civil, en calzoncillos, borracho perdido y rodeado de putas.
A pesar de ser protagonista principal de la función, el juancarlismo ha tardado mucho más en incorporarse al elenco, probablemente porque el destape, en su caso, funcionaba a la inversa: mientras las señoras se destapaban enseñando hasta el peroné, al juancarlismo le iban tapando todas las vergüenzas una detrás de otra. Esta larga y complicada operación de cirugía estética iba funcionando bastante bien, demostrando la habilidad de los distintos poderes -legislativo, ejecutivo, judicial y periodístico- en el sutil manejo del bisturí y la palangana. No fue hasta la abdicación que el estriptís borbónico empezó a ir soltando lifting tras lifting y prenda tras prenda -un elefante tiroteado, un oso borracho apuntillado, una barragana pagada con dinero público- para terminar como suelen terminar los líos de los poderosos con la hacienda española: en Suiza.
Aun así, daban igual las pruebas de delito fiscal y comisiones más que dudosas, ya que los juancarlistas más recalcitrantes buscaron un refugio antiaéreo a prueba de evidencias: el felipismo. Es curioso porque la inmensa mayoría de juancarlistas habían dicho una y mil veces que ellos no eran exactamente monárquicos, sino juancarlistas, es decir, creyentes a pies juntillas en la ficción de un monarca bonachón y campechano que no se enteraba de nada, ni de los banqueros voraces que le rondaban alrededor, ni de las amigas íntimas que se le colaban en su cama. Recurrían a la misma estrategia de esos niños que no quieren crecer y que siguen creyendo en los Reyes Magos, parapetados en una fe ciega y sordomuda.
Todavía recuerdo aquel día de Reyes en que mi hermano y yo descubrimos, a los pies de la cama, un trozo de carbón adornado con una tarjeta que señalaba donde podíamos encontrar los regalos. El mosqueo fue enorme porque la caligrafía, ya fuese de Melchor, Gaspar o Baltasar, era clavada a la letra de nuestro padre. Sin embargo, decidimos hacer caso omiso y al año siguiente volvimos a mandar la carta al triunvirato real, con un pequeño avance postal a Papá Noel, por si podía echar una mano. Tiene que ser agotador continuar manteniendo la fábula con hijos y nietos a cuestas, pero a Juan Carlos le sirve el recurso de que el 5 de enero, día en que se celebra la Epifanía del Señor, es su cumpleaños. Este año, además, desde Abu Dhabi.
David Torres.
Enlace Post:  https://blogs.publico.es/davidtorres/2021/01/04/los-reyes-son-los-padres/
Viñeta de Bernal para la revista El Jueves

El año en que fuimos Homer Simpson.

El 2020, el año que dejamos atrás, es el último de la década, mientras el 2021 que acabamos de estrenar viene a ser, en sentido estrictamente matemático, el primero de los años 20. No sé si esto servirá de consuelo a los fanáticos de la numerología, probablemente no, aunque también es cierto que nadie vio venir la catástrofe alojada en la bicicleta de los dígitos, y eso que el 20, según la particular exégesis del bingo, significa "la Fiesta". Doble fiesta, en este caso. No hubo cuartetas de Nostradamus que lo anunciaran, ni profecías mayas, ni siquiera un episodio de los Simpson: a lo mejor por eso la gente se ha puesto a maldecir el año confundiendo causa y efecto, el alivio irracional con las ganas de perderlo de vista. No obstante, sospecho que el 2020 no tuvo mucho que ver, pobrecito, con la deforestación general, la destrucción de ecosistemas, la tala indiscriminada y el comercio con animales exóticos, principales causas de la propagación del coronavirus, según los expertos.
De hecho, hay un episodio de los Simpson que profetiza, si no el coronavirus, sí el grueso de nuestra reacción hacia estos 365 días nefastos que acabamos de dejar a la espalda. Es el momento en que está a punto de producirse la fisión del núcleo en la central de Springfield y Homer Simpson, encargado de la seguridad, no atiende a las alarmas porque está muy ocupado jugando no recuerdo si con un cubo de Rubik o con un pajarito mecánico. Cuando las alarmas saltan y la catástrofe resulta inevitable, Homer apunta con el dedo al cacharro de sus desvelos y suelta un alarido: "¡Tú, tú tienes la culpa, juguete maldito!"
Hay gente que opina que la pandemia es obra de un experimento biológico que se fue de las manos en un laboratorio de Wuhan, gente que culpa a las manifestaciones feministas del 8-M y gente que ya directamente cree que todo ha sido fruto del gobierno de coalición, empeñado en salvar el sistema público de pensiones al estilo Treblinka. Lo bueno de las conspiraciones es que te ahorran la enojosa tarea de pensar. A la humanidad -dicho así, en bloque- nunca se le ha dado muy bien asumir responsabilidades, quizá por eso Homer Simpson nos cae simpático. Lo que les hemos hecho a los bosques, al medio ambiente, a los pangolines y a los murciélagos resulta difícil de entender, así que lo mejor es hacer caso a aquellas tres lecciones magistrales que le impartía Homer a Bart, resumidas en tres frases: "Yo no he sido", "Buena idea, jefe" y "Ya estaba así cuando llegué".
Como el optimismo nunca falla, la gran idea motriz de la pandemia era que el mal trago iba a ayudarnos a ser mejores, aunque no especificaba exactamente mejores en qué. Al cabo de varios meses, después de caceroladas tres estrellas, campañas de antivacunamiento y teorías sobre microchips en la sangre, quedó meridianamente clara aquella sentencia de Spinoza según la cual cada cosa se esfuerza por perseverar en su ser, de manera que los científicos se esforzaron en sacar una vacuna, los médicos en curarnos, los políticos en sacar rédito y los tontos en ser más tontos. Con no poca xenofobia, se habló del "virus chino" porque la enfermedad se originó allí, aunque el razonamiento tiene la misma lógica que echarle la culpa al Brexit de la cepa procedente de Gran Bretaña.
A pesar de la crisis mundial y el descalabro económico, la pandemia también ofreció oportunidades de negocio inéditas, especialmente en el mundo de la paquetería a domicilio, demostrando que la película que descarriló definitivamente la carrera de Kevin Costner, Mensajero del futuro, llegó demasiado pronto. No entiendo todavía cómo nadie ha aprovechado la idea de la party-bike, esa bicicleta múltiple donde un montón de jóvenes van pedaleando por la ciudad al tiempo que se emborrachan como piojos. El concepto de pedal al unísono serviría no sólo para animar el maltrecho sector turístico sino también para organizar reuniones de trabajo, conferencias de prensa y lecturas de poesía: yo mismo podría haber presentado mi última novela en una de estas bicicletas alcohólicas y hasta habrían sobrado plazas.
Según el horóscopo chino, este último 2020 fue el Año de la Rata -murciélagos no hay, aunque sí dragones- una señal que, según los expertos, tampoco significa absolutamente nada. 

 David Torres

Enlace Post: https://blogs.publico.es/davidtorres/2021/01/01/el-ano-en-que-fuimos-homer-simpson/

La Gran Mentira.

Decían que España era un milagro económico y resultó ser un globo. Se nos pinchó y se acabó la fiesta y nos quedamos con los gorritos, los matasuegras y la cara de tontos. Decían que teníamos un sistema financiero de Champions y la crisis mostró que era otro gol que nos habían colado para ocultar cómo jugaban con nuestro dinero al casino. Decían también que teníamos la mejor sanidad del mundo y el coronavirus ha demostrado que era un bulo para esconder cómo la habían dejado en los huesos. Decían que el rey era ejemplar a la par que campechano y que la Transición era modélica y ya hemos visto que todo lo contrario, que ejemplo de golfería y modelo de pícaros. Moraleja: de lo que digan, hay que pensar lo contrario.  
Cuando nos cuenten que somos los más altos y los más guapos, pensemos qué fealdad y bajeza nos estarán ocultando. Cuando estos amos te acarician el lomo, es que están a punto de llevarte a castrar al veterinario. La idea es castrarnos al resto para que no les castremos a ellos. España es un país que camina sobre una lujosa alfombra de mentiras que cubren la cloaca donde han desaguado toda la pocilga. De tanto en tanto, las cloacas rebosan y asoman su lengua por los bordes de la moqueta. Rebosa la cloaca del PP, rebosa la cloaca del rey, rebosa la del PSOE andaluz, rebosa la del pujolismo y la del Ibex 35, antes rebosaron la del felipismo, el aznarismo y todos los ismos que en este país han sido.  
Desde la Transición, las cloacas no han dejado de vomitar. Cuando esto ocurre, corren a tapar la cloaca con más alfombras a las que el periodismo pasa la aspiradora. Alfombras y más alfombras, como si fuéramos una tienda persa y vuelta a empezar porque la poza nunca se limpia. Si alguien se atreve a sugerir que habría que reformar el país, vaciar la alcantarilla, desempolvar las instituciones, abrir puertas y ventanas, airear y crear los mecanismos para que la mierda no nos coma, la respuesta es que no toca. No toca porque estamos en crisis, una crisis permanente causada por el problema que queremos extirpar. Las crisis que la corrupción provoca son la excusa para no limpiarla. La razón para no limpiar el polvo es que hay polvo, chúpate esa. El cáncer no se extirpa porque tenemos cáncer y al final el cáncer te mata, obvio. O produce excrecencias de la cloaca como Vox, que no viene a sanear el sistema como dicen sino a sostenerlo. A apuntalarlo. A apuntalar las paredes que se caen de un edificio ruinoso.
La gran mentira de España es que España va bien. Por eso es irreformable. Si todo va bien, para qué tocarlo. La primera condición del adicto para curarse de su adicción es reconocer que tiene una enfermedad, pero en este país el alcohólico se receta la medicina, más alcohol. El fuego no lo quieren apagar los bomberos sino los pirómanos. Los que crean el problema quieren traer la solución. A rey depuesto, rey puesto, a Casado lo aúpa Cospedal, a Susana Díaz la coloca Griñán, el pujolismo pone a Artur Mas y así todo. Alfombras y más alfombras.  
Una quincena de medios, entre ellos Carne Cruda, hemos tenido que organizarnos para encargar una encuesta con dinero del público que pregunte al personal por la monarquía porque no lo hace el Estado a quien corresponde. Sólo un tercio de los votantes actuales aprobó la Corona que se metió de tapado en un referéndum con todo lo demás porque si se preguntaba sólo por ella, salía que adiós al Borbón, como Suárez reconoció. Alfombras y más alfombras, como el papel de salvapatrias del rey en el 23F, otro tapiz más. No basta con pasar la aspiradora, tampoco con levantarlas o atizarlas con el sacudidor. Volveremos a tropezar con ellas mientras sigan ahí, mientras no se pongan los dispositivos para que haya transparencia, control y rendición de cuentas. España no necesita reformitas, necesita una reConstitución, un proceso constituyente, una ruptura. Quemar las alfombras, vaya.

Javier Gallego (Carne Cruda)

 

Viñeta de Bernal.
Fuente: https://www.eldiario.es/carnecruda/lo-llevamos-crudo/gran-mentira_132_6220874.html

Villarejo contra la mafia.

 

De todos es sabido que soy muy fan irredento de nuestra santa transición, esa que nos llevó del fascismo autocrático de Franco al franquismo votocrático de ahora. Y, también lo tengo dicho, el personaje más fascinante y admirable que encuentro en estos últimos cuarenta años de felicidad, belleza y progreso de España es el comisario José Villarejo. No me vayáis a tomar por un tragaldabas que burla tradiciones y patrióticos relatos. Vale: tampoco tengo un póster de don Pelayo en la cabecera de la cama. Pero José Villarejo ha hecho por España lo que muchos de vosotros no conseguisteis durante cuarenta años pos y cuarenta años franquistas: cargarse a un borbón. Eso sí es poesía. Eso sí es patriotismo.

Ahora nos anuncian que la jueza Belén Sánchez quiere imputar a Villarejo, nuestro Messi de las cloacas policiales, por apuñalar en 2014, y delante de su hijo, a la dermatóloga Elisa Pinto por orden de Javier López Madrid. "Hoy estarás feliz. En la última puñalada habrías disfrutado. En la tripa y de veinte centímetros. Su hijo pequeño chillando. Ella sangrando como una cerda", decía un mensaje telefónico recibido por López Madrid y que obra en poder de la jueza. En principio, el caso se sobreseyó. Pues ciertos policías aseguraron que la dermatóloga se había apuñalado a sí misma delante de su hijo. Algo muy típico entre feminazis y dermatólogas despechadas, como todo machirulo español sabe. Pero ahora parece ser que unas juezas social-comunistas quieren reabrir la causa obviando esta última evidencia sociológica.

Pongámonos en antecedentes con este López Madrid. Es yerno de Juan Miguel Villar Mir, fugaz ministro franquista bajo el palio agónico de Arias Navarro (el carnicerito de Málaga, lo bautizaron sus admiradores franquistas en 1937 por hazañas y razones obvias) y que recientemente compartió juzgado con su yerno en los casos Lezo y Púnica. Confraternidad familiar. Villar Mir, amigo íntimo de Franco y después de Juan Carlos I, nombró consiglieri a su apuesto yerno, hoy colega muy especial (no en plan Corinna, válgame dios) de nuestros ejemplares monarcas Letizia y Felipe Sextos: "Sabemos quién eres, sabes quiénes somos. Nos conocemos, nos queremos, nos respetamos. Lo demás, merde. Un beso, compi yogui. (I miss you!!!)", escribió nuestra reina, la de ahora, y ya siendo reina, cuando su compañero de yoga López Madrid fue imputado por las tarjetas black. ¿La mafia española no existe? No me digáis que no os dan ganas de poner a esta película una banda sonora de Nino Rota. Si se entera Mario Puzo, se levanta de la tumba para denunciar a España por plagio. Y la culpa será de Pablo Iglesias.

Lo que cuenta es que, a este paso, nuestro marveliano superhéroe garbancero Villarejo&Tal va a acabar cargándose a dos generaciones de borbones. Él solo. Ante el peligro. ¿No os dan ganas de cantarle eso de cómo no te voy a queré?

Al margen del affaire Villarejo; de que Miguel Blesa --ex presidente de Caja Madrid-- se suicidara con una escopeta más grande que él; de la casi decena de muertes extrañas relacionadas con la financiación ilegal del PP; de que un falso cura disfrazado, con implicaciones con el Centro Nacional de Inteligencia, se colara en el piso de Bárcenas y maniatara y amenazara de muerte a la esposa y los hijos del magnate, o mangante, para llevarse documentación comprometedora; de que el rey anduviera paseando maletines black por las cloacas bancarias ginebrinas; de que el yerno de un ministro franquista y empresario encargara a un policía el apuñalamiento de una ex novia compi yogui, a pesar de todo esto, yo no creo que en España exista mafia. Lo que existe es régimen. Nuestro régimen democrático consiste en ayunarnos democracia y beber de otros talentos. Y nos va de puta madre, quod erat demonstrandum. La mafia tiene más glamour. Pero nuestra podredumbre institucional pisa mejores moquetas.

Podría continuar páginas y páginas, si hoy existieran las páginas, cantando poéticas loas a nuestro comisario Villarejo y sus esfuerzos por narrarnos la reciente y florinante historia de España. Pues también nos contó el caso Nicolás, lo del ático impagable del impagable ex presidente madrileño Ignacio González, las maniobras del ex ministro rajoyista  Jorge Fernández Díaz para inventar causas judiciales contra los independentistas catalanes y Podemos, los encargos millonarios del BBVA por servicios de espionaje a empresarios y banqueros, y otras muchas lindezas que nos hacen sentir toreramemente orgullosos de ser muy españoles y mucho españoles. Villarejo es nuestra esencia. Villarejo es más que un toro. Villarejo es nuestra fiesta nacional. A Villarejo lo deberían juzgar en Las Ventas, con todos los honores, tras sacarlo a hombros de la cárcel y meterlo en la Real Academia de Nuestra Verdadera Historia.

Lo único que le reprocho yo a mi admirado Villarejo, después de tantos años de servicio a nuestra sacrosanta patria y su transparencia innegable, es que no haya descubierto una mafia troglodita. No importa si fuera una mafia pequeñita. Es por el capricho de hacernos una peli. Aunque sea de Coppola y no del gran Berlanga. Pero no ha habido suerte. Aquí solo disfrutamos de un régimen puro, casto y democrático. No de una mafia. No valemos para nada. Ni para hacer una peli. Ni una mafia. O sea.

PS a mis trolls: Los presuntamente socialistas y republicanos Felipe González y José Luis Rodríguez Zapatero acaban de firmar una carta para que Rodolfo Martín Villa no sea juzgado en Argentina por sus crímenes fascistas durante el franquismo y la transición. ¿No ves como no hay mafia, tonto l'haba? Eran tiempos plácidos, donde a los y a las coletas, sencillamente, se les mataba. Qué bien se vivía entonces. En nuestra santa transición. Vitoria. Sin ce. No es una errata.

Anibal Malvar. 

Fuente: https://blogs.publico.es/rosa-espinas/2020/09/02/villarejo-contra-la-mafia/

España me hastía.

Me he dado cuenta de que, casi inconscientemente, evito ver las noticias, sobre todo en televisión. El nivel de sus locutores seniles o sus locutoras de vientre planísimo, la selección de lo que es o no noticia, la intención manipulante al desarrollar los contenidos, la falta de análisis o la exaltación del comentarista por encima de su profundidad y la youtubización me irritan.

Hacemos mal en mirar los fenómenos sociales aisladamente, con la observación alteramos su significado real. Son partes de estructuras complejas que no nos explican el qué pero sí nos ayudan a entender los por qués; la prensa actual es un reflejo de la estupidez general, el problema es la poca gente comprometida en luchar contra esa dinámica automatizada; igual pasa con la política, el Arte o el ambiente de la calle. La iconización del pensamiento: la sustitución de los conceptos y sus interrelaciones por imágenes y la posibilidad de saltar entre ellas aunque no guarden relación, marca dos momentos diferentes en la historia de la Razón humana.
Sí, estamos en un momento de cambio del paradigma del conocimiento: lo que viene, y perdonen la marxistada, no es más que la ideologización de la estructura económica impuesta: necesitamos una población precaria no formada, consumidora de basura icónica y de productos extremadamente caducos y destruibles y baratos, para generar la riqueza de una élite torpe, grosera y deshumanizada. Por eso destruimos el Sistema Educativo convirtiendo en guardería los colegios, en colegios los institutos y en FPs utilitarias a las universidades… el Saber es una opción personal e inútil, allá usted…
Estos días atrás he puesto en clase varios vídeos de Ana Orantes contando su vida de torturas y violaciones repartidas en familia; me he emocionado en clase viendo emocionarse a algunos alumnos, a algunas alumnas que deberían ser el futuro pero lo tendrán todo en contra. Hay quien piensa que esto que he hecho es manipular sus mentes (lo confunden con sensibilizar), en Córdoba han admitido una denuncia a una profesora por hacer esto mismo en clase: un país donde un Juzgado admite algo así y no procesa directamente a los denunciantes por mala fe al abusar de la Ley, no merece la pena.
España me hastía. O lo que sea España, e incluyo de momento a la catalanidad. Ahora mismo somos un país de techadores pero necesitamos cimentadores; la idea de la independencia catalana es legítima pero ha optado por la velocidad y el combustible de ese tren es el nacionalismo xenófobo y autolegitimante; al otro lado, España es una derrota sin proyecto y no me refiero a la construcción nacional sino a los ideales de justicia, humanidad, igualdad, democracia… El bucle nacionalista se alimenta mutuamente: cada victoria del gran líder y futuro héroe Puigdemont apuntala la fortaleza legionaria de Abascal, cada triunfo del españolismo ramplón de Casado o Sánchez eleva un nivel la santidad idiotizante de Junqueras… en una espiral demencial que sólo puede terminar en una guerra… y lo saben, lo saben y les da igual, no lo olviden, si escribo esto es para que un documento coetáneo ponga en su sitio real a estos locos generadores de dolor que algún día, dependiendo del lado de la línea en el que estén, serán modelos o villanos.
Y vamos a otras elecciones… así hasta la total destrucción del Estado. Se empieza a hablar de “Spaxit” en esta locura disgregadora… Yo nunca he sido pro-UE porque nunca me pareció que Europa sirviera por igual para el comercio que para los derechos, pero este ansia de desmontaje súbito me agobia, qué coño pasa, ¿por qué esta colapsofilia acratizante sin alternativas? ¿A dónde nos quieren dirigir?
Sánchez no puede pactar con el independentismo catalán porque si cede a lo propuesto se invalida como Presidente de un Gobierno Español, sería como presidir el Barça y firmar perder por cinco goles con el Madrid a fin de mantener esa presidencia. No tiene opciones y lo sabe, y los catalanes lo saben y ya actúan como xenófobos: les importa un carajo que el resto de España se vaya a la mierda si consiguen la hipóstasis de la barretina.
La elevación de la estupidez, de la inconsecuencia, la imposición de lo preideológico y de lo prejuicioso me están agotando como ciudadano, como persona… me hastía: Sánchez debe convocar elecciones otra vez, ERC debe abandonar las veleidades independentistas y volver a la Ley para trabajar esa advocación a la larga, PP y Cs deben convocar elecciones en Andalucía, en Madrid y otros sitios, romper todo vínculo fascista… deben formar gobiernos democráticos, plurales, complejos, y empezar a trabajar ya contra el totalitarismo incipiente que habla de verdades y naturaleza frente a convención y humanismo… lo demás es una mierda, o una guerra, y lo saben.

 

Francisco Silvela. 

 
Fuente: https://diario16.com/y-lo-saben/

Las mejores vacaciones de mi vida.

He aprovechado los grados de libertad que nos conceden las vacaciones estivales para tomar cierta distancia. La naturaleza, el silencio, las proporciones, la luz... consiguen que cambiemos por unos días el registro rutinario que convierte nuestro magnífico cerebro en un copistero gris y rescatemos el color de la vida. El problema surge cuando uno se da cuenta de que se lo está pasando sospechosamente bien y que por contraste su cotidianidad tiene un tinte bastante miserable. No es de extrañar que la industria del turismo esté triunfando, todo el mundo quiere huir de su jornada laboral explotadora o de su paro laboral no deseado, de su execrable jefe, del vecino, de la familia política... de algo. En verano el respetable se trasviste de turista accidental y se echa a la calle buscando chiringuito, tapas, raciones, cervecitas y demás regalías. Es una huida hacia adelante que está irremisiblemente condenada al fracaso. Al final tendremos que volver a lo de siempre y habremos malgastado otra oportunidad de tomar conciencia. Una conciencia que, por otra parte, es dura de tomar. A nadie le gustan las medicinas amargas y esta lo es.
Las protestas contra la avalancha de visitantes veraniegos no servirán de nada, cada vez vendrán más, cada vez estarán más desesperados, cada año querrán más. La razón es sencilla: si la sed aumenta es que no estamos bebiendo en la fuente adecuada. El ritmo de vida occidental, su consumo desaforado, su prisa, su no parar, su ruido permanente, sus pantallas incesantes... no consiguen saciar el profundo anhelo que cada cual lleva en su pecho. Ni el coche recién comprado, ni el nuevo móvil, ni los cien mil mensajes que recibimos cada día nos dan esa paz que terminamos buscando como peregrinos enfurecidos en los escasos días que conseguimos escapar de la construcción de la correspondiente pirámide del faraón de turno.
Pensar no ha sido nunca fácil, hacen falta mimbres adecuados. Un lenguaje suficiente, tiempo, espacio, silencio de calidad, una mínima cultura general, cierta biblioteca y unos cuantos maestros que hayan sabido poner en nosotros las semillas adecuadas. El pensamiento crece de la mano de la conciencia, vamos dándonos cuenta de lo que somos y necesitamos, de lo que son y necesitan los demás. Vamos comprendiendo que entre la primera, segunda y tercera personas de todos los verbos que existen no hay diferencias significativas.
El día que decidamos ir de vacaciones a nuestro propio centro todo cambiará. Ese día experimentaremos una profunda paz sin hacer más que tomar conciencia del tiempo y el espacio que ocupamos en este mismo instante.
La paradoja está en querer huir metiéndonos directamente en nuestra propia cárcel. Es una sofisticación social de estos tiempos del final de la historia: ya no hace falta alinear al ciudadano, él mismo ofrece su privacidad, abre sus carnes, se carga de grilletes. El verano nos lo muestra a las claras. Parecemos felices unos días al disfrutar por fin de la ansiada zanahoria que llevamos todo el año persiguiendo. Las carreteras atestadas, los hoteles llenos, los aeropuertos saturados lo atestiguan. Alguien se está forrando y no somos nosotros.
El día que decidamos ir de vacaciones a nuestro propio centro todo cambiará. Ya no hará falta comprar costosos billetes, preparar abultados equipajes o agobiarnos en largos trayectos, soportando colas, esperas y demás inconvenientes. Ese día experimentaremos una profunda paz sin hacer más que tomar conciencia del tiempo y el espacio que ocupamos en este mismo instante. Sin atascos, música machacona ni multitudes alocadas. Serán las mejores vacaciones de nuestra vida: gratuitas, sencillas, felices y llenas de vida. Conseguiremos descansar de lo que más nos cansa: esa versión de nosotros mismos que se afana por ser lo que no es. Y además los demás nos verán en la cara que no les estamos engañando, por fin dejaremos de ser impostores en busca de la experiencia vacacional perfecta.
De momento será nuestro móvil el juez de turno que dictaminará cómo nos van las cosas. Mientras más selfies y fotos estivales compartamos en redes sociales probablemente más alineados estaremos. Los pocos que han comprendido dónde estaba el tesoro hace tiempo que hicieron un discreto mutis por el foro y dejaron de presumir de su propia condena.
Todavía no puedo decir si estas van a ser las mejores vacaciones de mi vida. Parece que al menos voy encontrando interesantes puntos de vista. Les mantendré informados.
Salvador Casado en el Huffingtonpost.
 

Fotografía de Qatsi: Atardecer en Estaca de Bares (Galicia).

El patriótico tonto útil de Bush.

Estos días, el informe británico Chilcot nos pone de actualidad una vez más la guerra de Irak.

Este demoledor informe pone de manifiesto que estos tres mequetrefes deberían ser juzgados por crímenes contra la humanidad.
¿Qué pintaba España en aquella foto?
¿Vosotros creéis que si  Francia y Alemania hubieran apoyado la invasión de Irak, al bigotillo le hubieran dejado tener aquellos cinco minutos de fama a nivel internacional?
¿Qué necesidad tenía España de hacer el ridículo criminal más espantoso de su historia moderna?
¿Por qué este pollo nos convirtió a los españoles de la noche a la mañana en cómplices de aquella barbarie?
¿Qué mal hicimos para tener como Presidente de Gobierno a un patriótico tonto útil?
¿Sabíais que el patriótico Aznar ni siquiera hizo el servicio militar?
No sabemos muy bien qué fue lo que alegó. En mis tiempos, los que querían escaquearse de la mili alegaban estrecho de pecho o espalda, miopía, sordera, pies planos, locura o disminuido mental.
¿Qué alegaría el caniche, del caniche de Bush?
En fin, haber si algún día alguien nos saca de dudas y nos lo quiere contar.
¿Y Rajoy? ¿Qué tiene que decir Rajoy de todo esto? Pues, nada de nada como siempre.
Dice que todavía no ha leído el informe.
Pues, conviene recordar que Marianito el Corto, era Vicepresidente de aquel Gobierno que presidía el tonto útil. Que ya, algunas memorias comienzan a fallar intencionadamente. Él también podría contarnos algo del porqué nos metieron a todos los españoles en aquella masacre.
“Viva el vino”.
Qatsi.

La justicia en la basura.

¿Qué es justo y qué no?
Cada día es más difícil saberlo y definirlo, porque la Justicia depende de los valores de una sociedad y de las creencias individuales de cada persona.
Y actualmente ni hay valores morales, ni creencias éticas aptas para confiar en ella.
O sea, aquí se hace lo que les sale de los cojones, al más poderoso.
¿Está capacitada nuestra sociedad para impartir justicia?
¿Es la justicia un cachondeo?
Pues sí, amig@s míos, es un cachondeo.
Por un lado nos demuestra con datos y hechos que es lenta e ineficiente, y por otro lado denuncia la disparidad de criterios, la ausencia de objetivos comunes, el colapso persistente y el deterioro generalizado provocado por la insatisfacción de todos, de quienes la administran desde los juzgados, de quienes la sufren como trabajadores, y de quienes la padecen como ciudadanos.
 Está demostrado, que los países bien organizados y con un elevado nivel educativo y cultural necesitan menos Justicia. En España, en sentido contrario, se usa la Justicia como remedio ante el fracaso generalizado de la administración y la sociedad. Esa sería la conclusión final.
La justicia es como las serpientes, solo muerde  a los que van descalzos.
Qatsi

Cuando la maldad se tolera.

Decía Thomas Mann que la tolerancia es un crimen, cuando lo que se tolera es la maldad.

Hace algún tiempo, husmeando en el extensísimo libro virtual de poemas de Carmen Silvana Rodríguez alias  “La Negra Rodríguez”, encontré este poema que llegó a remover mi conciencia.
Aquí os lo dejo:

La Maldad

Es como un barril sin fondo donde depositamos más y más odio y nunca lo llenamos.

Es como un precipicio en el que caemos y nunca llegamos al fondo y en el trayecto con tanto odio reunido adquirimos más peso.

Es un falso traje, una falsa piel que cubre lo bueno que  en todos los seres hay.

La maldad no tiene límites y sin embargo protegemos sus fronteras

y negamos visa al amor y damos paso a los desentendimientos.

Nadie puede decir que en algún momento de la vida no obró inducido

por este mal sentimiento, quizás por inmadurez o por inconsciencia,
o tal vez porque sí hacemos el mal mirando a quién y somos miopes

que no vemos que la magnitud de lo que hacemos recae sobre nosotros mismos.

Entonces el mal, rebota sobre nuestra humanidad y luego no entendemos el porqué de nuestras desdichas.

La maldad es una capa gruesa que esconde nuestra verdadera naturaleza:

Somos humanos con errores pero sensibles por la parte divina que tenemos,

como esa expresión que reza “Somos divinos en una experiencia humana”.

Por eso quiero reconocer en mí la divinidad para entender mi humanidad.

Gracias Negra Rodríguez, por cantarnos las cuarenta con este poema.

Qatsi.
Este poema y la imagen los he tomado prestado de esta página:
http://www.poemas-del-alma.com/blog/mostrar-poema-222043

Je suis Charlie.

Decía El Roto una vez en una de sus viñetas: Si todos caminamos en la misma dirección, ¿Cómo sabremos que no hay otra?
¿Os acordáis lo que decían todos aquellos hipócritas, que ahora, con la matanza yihadista contra los trabajadores y directivos de la revista Charlie Hebdo en París, abanderan la libertad de expresión, cuando estos mismos se llenaban “de orgullo y satisfacción”, al secuestrar aquí en España la revista “El Jueves” en Julio del 2007, por considerar su portada “irreverente”?
Qué democráticos y defensores de la libertad de expresión se vuelven algun@s cuando les interesa.
Desde luego, la hipocresía española y la estupidez humana no tienen fin, y mientras tanto………, nuestra sociedad sigue sesteando y tragándose los sapos que alumbran todas estas bandas de mafiosooso que dicen ser democráticas.
Je suis Charlie.
Yo soy El Jueves.
Qatsi.

Animales humanos gasean con Sarin a cientos de inocentes.

Pues si amig@s, y al más viejo y puro estilo nazi.

¡Hay Siria! Tierra de penas y sufrimientos.

¿Qué has hecho para merecer esto?

Una vez más hemos perdido el camino de regreso, para comenzar de nuevo.

El horror ha conseguido retratar en Siria la crueldad de una guerra que no entiende de límites, donde la  brutalidad humana florece con todo su esplendor.

La desolación vivida en Ghuta se volvió especialmente frustrante ante el hecho de que a apenas a diez kilómetros se encuentre el hotel donde residen los enviados de la ONU que se encargan de verificar el uso de armas químicas, y que a buen seguro, alguno de los paises a los que pertenecen serán sin duda los que les haya vendido esas armas químicas para cometer esta salvajada.

¿Sabíais que los 5 países de la ONU con derecho a veto más Alemania, son a la vez los principales productores de armas en todo el mundo?

Desgraciadamente estamos recogiendo lo que hemos estado sembrando durante décadas y décadas en estos países llamados de oriente próximo, y que muchas organizaciones no gubernamentales llevan denunciando sistemáticamente durante años y años. Pero claro, este no es nuestro problema, ¿verdad?

En fin amig@s, mi desolación es extremadamente amarga ante tanto egoísmo y sinrazón

Qatsi.

Cuando la hipocresía crea puestos de trabajo.

Muchas veces me he preguntado de donde ha salido toda la ropa que tengo.
A día de hoy no está clara la cifra de muertos que aparecerán cuando terminen las labores de desescombro del edificio de 9 plantas que se hundió el pasado 24 de Abril en Bangladesh. Lo que sí sabemos es que hasta la fecha han rescatado ya más de un millar de cadáveres.
Este abrazo de la muerte, capturado por la fotógrafa Taslima Akhter que retrata a dos personas abrazadas entre los restos del edificio, me ha dejado con una congoja que no os podéis imaginar.
Firmas como Zara, Mango, El Corte Inglés, Cortefiel, Primark, Bon Marché, Joe Fresh,  Benetton, etc, etc, ocultan quienes producen su ropa y les importa un pimiento si se cumplen o no sus códigos de conducta. Ni si quiera proporcionan en sus memorias anuales un listado completo de proveedores, sino que sólo facilitan las zonas de procedencia de sus fabricantes.
¿Sabéis? Cualquiera de nosotros podríamos llevar puesta en estos momentos una prenda de vestir fabricada por alguna de esas personas que ha muerto en este desastre. Me aterra solo el pensarlo.
Es desalentador que por la fuerza nos sigan instalando la hipocresía entre nosotros. Nos hacen fingir comportamientos, nos desvirtúan nuestros pensamientos, nuestras cualidades y nuestros sentimientos, hacia los que nunca pensábamos que íbamos a llegar. Fingimos y nos mentimos a nosotros mismos. Nos alejamos cada día más de nuestra VERDAD con mayúsculas. Nuestra personalidad se irá degradando cada día más hasta que dejemos de desarrollar herramientas para intentar que no sucumba definitivamente, y a la postre no nos permita ni emitir nuestro propio juicio lo más cercano posible a la realidad, y vivir conforme consigo mismo, que para mí es una de las cosas más importantes a que un ser humano puede aspirar.
Valga este post para que por lo menos no se intente esconder  la podredumbre de nuestra sociedad.
Qatsi.

La fotografía la he tomado prestada de la página: 
https://www.facebook.com/photo.php?fbid=10151438267423406&set=a.10151438265488406.1073741830.633303405&type=1&theater

Escrachadores.

-¡Señorías! Los  ciudadanos se están revelando.
- ¡Despídanlos!
- Ya no tienen trabajo Señorías .
- Pues, ¡córtenles las ayudas!
- No podemos Señorías, no reciben ninguna.
- ¡Hacedles pagar por la educación y la sanidad!
- Ya lo hacen Señorías.
- Pues, ¡Quítenles sus casas!
- Imposible, ya no tienen.
- Pues entonces Señorías, estamos perdidos.

Qatsi.

Viñeta de El Roto.

Y que todo esto pase por dinero.

HOY

NO HAY VIÑETA

PORQUE TODO ESTO ME PRODUCE MUCHO

ASCO

Katia Esteban Casielles, de 18 años. Murió aplastada en la avalancha producida en el Madrid Arena.
Rocío Oña Pineda, de 18 años. Murió aplastada en la avalancha producida en el Madrid Arena.
Cristina Arce de la Fuente, de 18 años. Murió aplastada en la avalancha producida en el Madrid Arena.
Belén Langdon Real, de 17 años. Murió en el Hospital Doce de Octubre, dos días después de la avalancha producida en el Madrid Arena.
María Teresa Alonso Vinateo, de 20 años. Se debate entre la vida y la muerte en la UVI de la Fundación Jiménez Díaz.

Ana Botella, alcaldesa de Madrid y máxima responsable del Madrid Arena. En medio de toda esta tragedia y tras la muerte de estas adolescentes, solo se le ocurrió marcharse para disfrutar unos días a un spa de lujo en Portugal, como si nada hubiera pasado, y eso que es católica, apostólica y románica.

Pedro Calvo, concejal de Seguridad y Movilidad la pasada legislatura y actual responsable de Economía y el cual conocía taxativamente que en el Pabellón de Cristal, en el Palacio de Congresos y en el Madrid Arena existían importantes deficiencias de seguridad.
Este individuo también ostenta la presidencia de la empresa pública Madrid Espacios y Congresos, la cual alquiló ilegalmente el Madrid Arena a la empresa Diviertt S.L. a pesar de que esta entidad tiene deudas con la Seguridad Social, cuando las normas municipales de contratación lo prohíben expresamente.
 

Paz González, concejala de Urbanismo. Admitió públicamente que el Madrid Arena no tiene licencia de funcionamiento y que tampoco cumple las normativas actuales de seguridad para este tipo de recintos.
 

Concepción Dancausa, actual concejala de Hacienda. Esta individua fue también concejala de Urbanismo en la pasada legislatura, durante la cual, la Dirección General de Ejecución y Control de la Edificación emitió un informe que evidenciaba que el Madrid Arena sufría muchas deficiencias de seguridad entre las que se encontraban importantes cuestiones referentes a extinción de incendios y de insuficiencia en los pasillos de evacuación, entre el que se encontraba donde se produjo la avalancha mortal. La licencia de funcionamiento que Madrid Espacios y Congresos había solicitado fue denegada. No obstante el Ayuntamiento siguió utilizando y alquilando el pabellón a terceros para eventos musicales, deportivos o de ocio a los que asistieron miles de personas.

Antonio de Guindos, concejal de Seguridad y hermano del actual ministro de Economía. Este individuo destinó tan solo 12 policías municipales para controlar, en principio, la asistencia de 10.000 personas al Madrid Arena, aunque esta cifra ya se ha demostrado que se duplicó, y para controlar el macro botellón que miles jóvenes organizaron en los aledaños del pabellón. Sin embargo, ese mismo día y a la misma hora, destinó 42 policías municipales para controlar la llegada a los estudios de “La Cuatro” en la calle Alcalá, del grupo One Direction, donde se iba a grabar un programa para El Hormiguero, y al cual asistieron unas 6.000 adolescentes con sus madres.
 

Miguel Ángel Villanueva, Vicealcalde de Madrid y segundo al mando de Botella. Fue el primero en dar la cara mientras la alcaldesa disfrutaba de sus baños en Portugal. Tan solo salió a la palestra para defender a su amigo Miguel Ángel Flores dueño de la empresa que contrató el evento.
 

Miguel Ángel Flores, propietario de la promotora Diviertt S.L. y de FSM Group. Este conocido elemento de la noche madrileña que presume de tener la Medalla al Mérito Profesional y Premio al Prestigio y la Calidad, admite que su empresa no está al corriente de pago con la Seguridad Social. Fuentes del ramo aseguran que este individuo, cuando organiza uno de estos eventos, se dedica principalmente a la reventa de entradas o su distribución al margen de los cauces oficiales, obteniendo pingües beneficios que por supuesto no declara a Hacienda. O sea que el "amiguito” del vicealcalde está harto de organizar eventos de ocio declarando ante las autoridades la mitad de asistentes.
 

Kontrol 34, fue la empresa que Diviertt, S.L. dijo que contrató para controlar el acceso, el aforo, la autenticidad de las entradas, la edad de los asistentes y la circulación de personas por las tres plantas del edificio. Sin embargo, la empresa niega haber firmado ningún documento de prestación de servicios. Afirma que solo facilitó a Diviertt una lista de personal al que la promotora contrataría directamente y daría de alta en la Seguridad Social.
Todos estos efectivos eran porteros de discotecas y bares de copas de la Comunidad. Por ley, no podían hacer ninguna labor de seguridad.
 

Juan Carlos García Perdiguero, administrador único de Kontrol 34 y con antecedentes penales. Fuentes policiales le señalan como un violento neonazi vinculado al Frente Atlético. Tiene como socio y apoderado de la empresa al hermano del portero de la discoteca Kapital Francisco Javier Manzaneres, alias 'el Manza', el cual fue asesinado en noviembre de 2001 por un ajuste de cuentas.
 

Seguriber, empresa del grupo Segur, contratada por Madrid Espacios y Congresos. Se encargaba del orden y el registro en la zona comprendida entre la valla del Madrid Arena y el control de entradas. En el interior del pabellón solo tenía destinados 5 guardas para vigilar solo las puestas de emergencia, con lo cual Diviertt no contrató más vigilantes jurados. Seguriber, sí tenía que registrar las mochilas de los asistentes, pero no lo hizo, según testigos presenciales.
 

Simón Viñals, médico de 77 años, exconcejal del PP en el Ayuntamiento de Madrid. Él y su hijo Carlos, acompañados de dos auxiliares, constituían el equipo médico contratado por Diviertt para la fiesta de Halloween. Viñals padre es cirujano general. Viñals hijo es médico y ocupa un cargo de confianza en el área de Salud Laboral, que depende de Antonio de Guindos, por lo tanto cometió una incompatibilidad por su condición de empleado público de alto rango.
 

Sindicato Unificado de Policía (SUP). Según Pedro Calvo, el Madrid Arena no necesita licencia urbanística, en virtud del artículo 151 de la Ley 9/2001 del Suelo de la Comunidad de Madrid, y al artículo 4.e de la Ordenanza Municipal de Tramitación de Licencias Urbanísticas. El SUP cree que la Ley de Espectáculos de la Comunidad de Madrid y la Ley del Deporte (el Madrid Arena es un recinto deportivo multiusos) la hacen obligatoria. Ha presentado al juez las actas levantadas por un agente en 2006 en el que se advertía que el recinto carecía de permiso de funcionamiento y plan de emergencias. La Policía advirtió al Ayuntamiento y a la Comunidad durante semanas de esta situación, pero las Administraciones no hicieron nada.
 

Dinero, dinero, dinero, siempre dinero.
Casos como este son las que me hacen pensar que la especie humana es la peor de las especies.
Y tú, ¿serías capaz de matar por dinero?
Entonces, ¿por qué permites que esas gentes a las que votas lo hagan y encima queden impunes?
Ya sabes que tan culpable es el que comete un delito como el que lo encubre con su silencio, su pasividad y su voto.
Mi mas sincero pésame a los familiares de todas las víctimas. Que descansen en paz.

Qatsi.