Huida silenciosa.

La huida era intensa y muy angustiosa, no sabía exactamente de quien o de que intentaba escapar, pero podía intuir que pronto lo atraparían. Los obstáculos que se iba encontrado eran frases sueltas, que se agolpaban en su cabeza y que no lo dejaban pensar con claridad. Preguntas y respuestas, que no comprendía, lo desorientaban y le incapacitaban para tomar alguna decisión. Esos espacios vacíos por los que corría se le hacían eternos y cada vez más insufribles.
Tenía claro que aquello, que le perseguía con tanta ansiedad, acabaría por provocarle el colapso total.
De pronto se paró.
Jadeante y sin aliento miró hacia abajo. Sintió un miedo terrible, cuando se vio justo al borde de un precipicio. Ya no podía dar marcha atrás, y sin pensarlo se lanzó al vacío.
Su mente comenzó a liberarse de aquella tensión tan insoportable, a la que estaba sometido. Sentía el aire de la noche que le acariciaba su desnudo cuerpo, y por unos instantes sintió solo paz, silencio y equilibrio.
De pronto, ¡Paf!
Aquella agradable sensación de libertad había acabado.
Como todos los días, se despertaba a la misma hora. A veces se quedaba en la cama inmóvil, como muerto, durante unos minutos. Saboreaba aquellos momentos de somnolencia, como si la vida le fuese a dar otra oportunidad.
Sin querer abrir los ojos, sentía que otro día se le echaría encima, y entonces comenzaba a animarse recordando tiempos mejores. Sabía que era lo único que podía animarlo hasta que se pudiera anestesiar otra vez con aquellos fármacos, que ingería y que lo devolvían a aquel estado cataléptico durante la mayor parte del día.
Ya pasaron esos años de felicidad y de amor, que jamás podrán ser ni retornados, ni recuperados.
Al amanecer lo encontraron tirado en la calle, con la cabeza destrozada y al lado de un gran charco de sangre. Su mano derecha apretaba una fotografía de su hijo.
Qatsi.

La pintura es "La Huida" de Aldo Ciccione (Chacal). http://www.aldochacal.com.ar/

La intolerable doble moral de nuestra sociedad.

Desde luego las cifras son demoledoras. Se calcula que entre 40.000 y 50.000 mujeres son maltratadas y explotadas sexualmente cada año en España, sometidas por traficantes y proxenetas sin escrúpulos, que no dudan incluso en utilizar a menores, y encima les ayudamos a lucrarse, visitando esos putiferios de mierda repartidos por todo el país, haciéndoles ganar a estos traficantes y proxenetas millones y millones de euros. Esta nueva y moderna forma de esclavitud, es mantenida por muchos sectores de nuestra sociedad, que con su hipocresía miran hacia otro lado, sin importarles lo más mínimo toda esta barbarie, que se está cometiendo con todas estas chicas, y además delante de nuestras narices.
Ayer, una vez más dejamos pasar otra oportunidad, para comenzar de una puñetera vez a arreglar esta brutalidad, cuando todos, y digo todos los grupos parlamentarios rechazaron una moción, que aunque no era para tirar cohetes, iba a solicitar al gobierno una serie de iniciativas para intentar proteger un poco más a estas chicas, y así poder comenzar a dar los primeros pasos para legalizar la prostitución en España, como ya han hecho otros países europeos, donde esos abundantes puretas de calle que existen en nuestro país, ya están casi totalmente extinguidos.
Esa actitud nos hace pensar a muchos, que nuestros políticos son los que más frecuentan estos putiferios, y como tampoco se hace nada por perseguir al cliente que solicita esos servicios sexuales, tienen manga ancha para comprar con nuestros dineros este tipo de servicios sin correr ningún tipo de riesgos, contribuyendo a la vez a fomentar esa explotación y esclavitud a la que están sometidas todas esas pobres chicas y niñas menores de edad. Ya deben de tener estómago todos aquellos que frecuentan estos sitios, sabiendo todo lo que se cuece, ¿verdad?
Pues bien, os voy a decir a todos esos puretillas, apostólicos y románicos de siempre, como se puede solucionar toda esta crueldad, y para ello les invito a que echen una mirada hacia el modelo sueco, el único modelo que ha sido capaz de erradicar hasta el momento, y casi por completo, esta forma de explotación y esclavitud moderna en Suecia. No nos tenemos ni que inventar nada, pues ya lo han hecho estos que son mucho más lúcidos que nosotros. Solo tenemos que copiarlo.
Fijaros que fácil lo han hecho: “Penalizan la compra de servicios sexuales y despenalizan la venta de dichos servicios”. Más simple y más fácil imposible. Lo que pasa, es que aquí hacen falta muchos más güevos y ovarios de los que hay actualmente. ¿No os parece?
Esta es la mejor solución para que todas esas miles de chicas puedan salir del pozo donde las hemos metido entre todos.
Aquí, de lo que se trata es de que la mujer que decida practicar la prostitución, lo haga libremente y por que quiera, sin que sean maltratadas, vejadas, injuriadas, violadas, explotadas, engañadas, utilizadas, menospreciadas, insultadas,……
Claro, que para que esto ocurra, tendremos primero que comenzar de una vez por todas, a enterrar esa intolerable e hipócrita doble moral, que por desgracia está tan extendida dentro de nuestra sociedad.
Qatsi.

Fotografía: Sutil pero directa publicidad de Amnistía Internacional en contra de la prostitución infantil.

Ese chico triste y solitario.

¡¡Negro de mierda!!, ¡¡Macaco!!, ¡¡Muerto de hambre!!
Recuerdo lo crueles que eran los demás chicos con él.
Era un chico triste y solitario. En su rostro solo se dibujaba aquella permanente mirada vacía, distraída y sin esperanza, que le rodeaba toda su carita. Jamás hablaba con nadie, tampoco exteriorizaba su enfado, solo apretaba los dientes y pasaba página, asumiendo esa enorme humillación a la que estuvo constantemente sometido por una sociedad cruel e injusta, por el simple hecho de pertenecer a una raza distinta.
Yo era su compañero de clase, o mejor dicho, el que se sentaba a su lado, porque apenas nos dirigíamos la palabra.
Su padre Ibrahim Mensah había nacido en Ghana y le había ganado la batalla al Estrecho de la Muerte, montado en una patera, huyendo del hambre, la guerra, la pobreza y la desesperación.
Durante muchos años tuvo que trabajar muy duro para abrirse camino hasta que al fin pudo conseguir la ansiada nacionalidad. Se casó con Laura, aquella chica bella e inquieta, valiente de la vida, que tuvo que armarse de valor en aquella época para saltar aquella barrera casi infranqueable, que suponía casarse con un chico negro.
Al poco tiempo nació Samuel, el cual llenó de alegría aquella casa en la que se habían instalado Laura e Ibrahim desde que se casaron, en aquel típico pueblo en el que todos se conocen, y que nunca llegó a aceptar aquel matrimonio.
En aquel pueblo todo eran hacia ellos calumnias, críticas, murmuraciones, y como producto de esas ofensas vertidas por sus vecinos, los Mensah decidieron vivir aislados de todos esos indeseables, evitando tener demasiado contacto con ellos.
A medida que iba creciendo este chico silencioso y reservado, iba a la vez aprendiendo a vivir fuera de su familia en lo más profundo de las soledades, ajeno a todo lo que pasaba a su alrededor, divirtiéndose dando de comer a las palomas en uno de los rincones más bellos que existían a la salida del pueblo.
Una tarde ya a oscurecido, cuando volvía a su casa, fue abordado violentamente por tres niños de su misma edad y que a penas pasaban de los 10 años, infringiéndole una soberana paliza a base de puñetazos y patadas, todo esto acompañado por los peores insultos que se le pueden dirigir a un niño. El pobre Samuel quedó inconsciente tendido en el suelo, lleno de sangre y de barro.
Pero lo peor de todo esto no fueron las dos costillas rotas, ni la gran cantidad de contusiones y moratones que tenía por todo el cuerpo y en especial en la cara, sino la humillación tan grande a la que estuvo sometido, cuando lo desnudaron y lo arrastraron por todo el barro y el lodo que había en aquel lugar, mientras los tres chicos reían y reían sin parar.
Tardaron mucho tiempo en localizarlo. Tanto, que cuando lo ingresaron en el hospital los médicos tuvieron rápidamente que intervenirlo quirúrgicamente, porque su vida corría serio peligro. Estuvo entre la vida y la muerte más de 48 horas, pero gracias a la fortaleza física que poseía este chico, al final se fue recuperando muy lentamente de todas sus lesiones.
Les costo muchos meses a Laura y a Hibrahin, que su hijo volviera a ser aquel chico que había sido años atrás, aunque siempre sumido en su soledad.
Nunca llegaron a coger a los culpables, porque Samuel perdió la noción de todo ese tiempo, y no recordó nunca quienes le marcaron para siempre aquella tarde.
Pasados un par de años, un día a la salida del colegio alguien le esperaba. Se sorprendió mucho, porque él iba y venía siempre solo. Era una asistenta social, la cual le comunicó la muerte de sus padres en un desdichado accidente de tráfico. Una curva fatídica les quitó la vida.
Se quedó estático, con la mirada perdida en el horizonte, sin llorar, sin decir nada. Aquella terrible estampa de dolor, fue la peor que jamás haya contemplado. Desde aquel día, Samuel se sumió en lo más profundo de su ser, y ahí continuó invadido por una tristeza desgarradora, que sacudió su vida con una violencia desmesurada.
Pasaron los años y Samuel con sus 18 años, seguía sumido en la mayor de las tristezas, cuando un día un grupo de chicos se burlaban con los ya cansinos comentarios de siempre. Entonces aparecí en escena, cuando ya lo tenían agarrado para golpearle, y pude disuadirles para que lo dejaran en paz. Esa vez no recibió ningún golpe, pero cuando se quedó solo, Samuel entró en barrena y comenzó a llorar, y a llorar, y a llorar, de una forma tan desgarradora y desconsolada, como jamás así había visto llorar a nadie.
Al día siguiente no fue al instituto, ni al siguiente, ni al siguiente.
Desapareció de la casa de acogida donde se alojaba, sin llevarse nada y sin que nadie supiera a donde había ido.
Al tercer día encontraron su cuerpo entre la maleza del lugar donde solía dar de comer a las palomas cuando era niño. Entre sus brazos encontraron la foto que hacía años se hiciera con sus padres en ese mismo lugar. Murió abrazado a ellos.
Yo entré en una profunda depresión, de la cual hoy en día sigo medicándome por estos terribles sucesos acaecidos, que me salpicaron a mí cuando tenía diez años.
Porque, yo…., yo…., yo…., era uno de esos niños, que aquel malogrado día torturó y humilló a un inocente de color.
 

Este cuento es una adaptación del original publicado en la siguiente página web: http://www4.loscuentos.net/cuentos/link/238/238222/
Enlace de la fotografía: http://ralphzapata.files.wordpress.com/2008/05/soledad.jpg

La insensatez vuelve a llamar a nuestras puertas.

Hace unos días se ha producido un escape incontrolado de petróleo en la Refinería La Rábida en Palos de la Frontera (Huelva). La línea submarina por la que se conduce el crudo desde la monoboya hasta la refinería de CEPSA, sufrió un derrame durante la descarga del petrolero RCF Caucasus de bandera Liberiana, y seguramente monocasco con esa bandera.
Aproximadamente se han cifrado en unas 30 toneladas, la cantidad del vertido de petróleo. El representante de la asociación en el Consejo de Participación de Doñana, Juan Romero, indicó que las playas de Doñana están afectadas en más de 15 kilómetros por las galletas de chapapote, concentradas fundamentalmente en la Punta de Malandar, frente a Sanlúcar de Barrameda (Cádiz). Actualmente se está evaluando las repercusiones medioambientales y socioeconómicas, viendo si hay aves petroleadas y el posible perjuicio a las pesquerías tras el arrastre del fuel en dirección Cádiz, según ha explicado el Sr. Romero.
Y encima para intentar esconder este vertido incontrolado de crudo, el barco estatal Miguel de Cervantes, ha utilizado floculantes y dispersantes químicos para intentar disolver el crudo y minimizar el vertido, que todavía agravan más la situación, porque seguramente provocará que las galletas de chapapote sedimenten y posteriormente sean arrastradas a la costa, por lo que el problema se puede ampliar en el tiempo. Por este motivo también se cree que el vertido ha podido ser aún mayor.
Si estos se han atrevido a dispersar el crudo a la vista de todo el mundo, empeorando aún más las cosas, ¿Cómo nos vamos a fiar del Clan de los Gallarditos, cuando los futuros responsables de la refinería, han sido procesados y condenados por la justicia extremeña por delitos medioambientales, hace solo unos meses?
Hasta hace unos días, las más de 260 personas que han participado en esta operación han llegado a recoger más de 370 toneladas de arena mezclada con chapapote, entre las playas de Matalascañas y las del espacio natural de Doñana, recuperándose solo 9 toneladas del crudo vertido.
¿Dónde están todas las toneladas que faltan?
A saber el daño que estarán haciendo esas toneladas que faltan por recoger, con haberlas dispersado deliberadamente.
Para que os hagáis una idea, cada tres días tendrá que descargar un petrolero de estos, si finalmente se dan los permisos para ampliar la refinería de CEPSA en Huelva y se autoriza la nueva que quiere construir el “Clan de los Gallarditos” en Tierra de Barros. Agravándose aún más el peligro de vertidos, por los más de 200 kilómetros de tubería correspondientes al oleoducto que quieren construir desde las costas de Huelva hasta Tierra de Barros, para abastecer a ese engendro de industria que nos quieren cascar estos insensatos gobernantes nuestros.
Qatsi.
 

Enlaces: Foto Campaña Adenex http://www.adenex.org/

¿Qué quieres ser de mayor?

- No entiendo nada. Le decía un chico de 11 años a su amigo camino del colegio.
- ¿Porqué? Le preguntaba el otro chico.
- Resulta que mis padres me han castigado.
- ¿A ti? ¿Con las notas que sacas?
- El tutor le ha contado a mis padres lo que contesté el otro día, en la encuesta que nos hicieron en el cole, cuando nos preguntaron lo que quería ser de mayor.
- Yo he contestado con toda sinceridad, y me han prohibido jugar a la consola porque dicen que los juegos con los que me divierto tienen la culpa de todo, y sin embargo me dejan ver la televisión.
- Me han castigado por decir la verdad, cuando ellos me han enseñado que es muy importante decir la verdad y no mentir.
- Y encima me amenazan con persistir en el castigo hasta que no cambie mi respuesta.
- Lo podría hacer sin problemas, pero ¿para qué les serviría, si mi pensamiento seguiría siendo el mismo?
- Y, ¿qué fue lo que les dijiste que querías ser? Le preguntó el amigo sorprendido.
- Pues, quiero ser francotirador.
Los hijos comienzan por amar a los padres. Cuando ya han crecido, los juzgan, y, algunas veces, hasta los perdonan. (Oscar Wilde)
Qatsi.
 

Enlaces: http://www.forges.com/?#/home/
http://www.20minutos.es/noticia/404505/0/relatos/verano/francotirador/

A los borrachos de juventud.

Seguro que en algún momento de nuestras vidas, hemos abierto los ojos y de repente nos hemos dado cuenta, que se nos ha escapado nuestra juventud, de la misma forma que desaparece el agua entre los dedos cuando intentamos retenerla.
A veces no alcanzamos a recordar, en qué momento se nos fue de las manos definitivamente este maravilloso periodo pasajero.
Para muchos fue nuestro ídolo, quizás el único que hemos tenido y por este motivo la echamos demasiado de menos.
Fue una época llena de comienzos, de mucha felicidad, de amores, de triunfos, de aventuras, de metas, de cagadas y sobre todo de amistades inolvidables, aunque muchos seamos en la actualidad unos auténticos desconocidos.
Un día nos miramos al espejo, y vemos que el poco pelo que nos queda en la cabeza, solo da ya para formar un código de barras. Y es entonces cuando te das cuenta de lo valioso que fue esa época, llena de interrogantes, dudas y esperanzas.
De la multitud de disparates que habremos podido cometer, lo que más nos puede apenar a algunos de nosotros, no es haberlos cometido, si no que ya no podremos cometerlos nunca más.
Hay gente que mantiene, que en esta etapa de la vida, hay que meditar y reflexionar mucho para que luego te puedas permitir el lujo de equivocarte lo menos posible.
Puede que tengan razón, pero os puedo asegurar que no se saborea de la misma forma sin ese grado de irresponsabilidad, que nos invade durante esta época dorada.
Ya no volverán esas sensaciones agradables, que recorrían todo nuestro cuerpo, sin un motivo aparente.

Aquí os dejo esto de Amado Storni:

A lo estéril se vence floreciendo,

a la envidia se vence prosperando,

a la muerte se vence conquistando

la vida cada vez que estés muriendo.

A los sueños se vence despertando,

al orgullo se vence sometiendo,

al desamor se vence descubriendo

que es amor lo que siempre estás buscando.

Luchar lo imposible ahora que podéis,

porque ser joven empuja a la lucha

y la lucha siempre empuja a vivir.

Y aunque os humillen no os desaniméis.

Es mucho más sordo aquel que no escucha

que el infeliz que nunca pudo oír.

Pero la vida sigue, aunque no obtengas consuelo.
Qatsi.
 

Enlaces: http://es.geocities.com/poesia682004/Juventud.htm
http://www.cafedelmarmusic.com

Sin prisa pero sin pausa.

Aunque fue en Italia, allá por el año 1986, cuando comenzó un movimiento denominado Slow, ha sido en Suecia, uno de los países con más criterio que conozco, donde ha calado con más profundidad esta corriente cultural.
Trabajar sin prisas es el mayor descanso para tu cuerpo.
Como fruto de su madurez, ahora esta gente nos presenta la cultura del Slow Down totalmente implantada dentro de su sociedad, dándonos una vez más una lección de vida.
Hacer varias tareas a la vez, es no hacer ninguna bien.
Esta cultura promueve calmar nuestra actividad humana, sucumbiendo ante la tranquilidad, el sosiego, la placidez, y combatiendo esa ansiedad que nos envuelve diariamente, y que casi sin darnos cuenta nos esclaviza.
Disfruta sin prisas de la vida.
Este movimiento camina hacia la desaceleración de nuestra forma de vivir, para que podamos disfrutar y saborear más de nuestras vidas.
La vida es todo aquello que sucede mientras planeamos el futuro.
Todo esto es muy simple, solo hay que conseguir controlar al reloj y no al revés, una vez que hayamos conseguido esto, dominaremos al tiempo y no volveremos a estar sometidos todo el día a su tiranía.
Tómate tu tiempo diario para reflexionar.
Realmente esta cultura no es nueva, si no que se nos ha olvidado ejercerla con el paso de los años.
Vive para ti y no para el tiempo que ha de venir.
Así que desde aquí os animo, a que cuanto antes comencéis a bucear dentro de esta cultura del Slow, y ya veréis como poco a poco van desapareciendo esas caras de estreñidos, que se nos ponen por desgracia demasiadas veces al día.
Qatsi.
Enlaces : http://movimientoslow.com/es/filosofia.html
Os podéis descargar un PowerPoint muy interesante en este enlace:
http://www.powerpoints.org/presentacion_6894_La-cultura-del-Slow-Down.html

El ejemplo es el único discurso, que no necesita palabras.

La gente hecha de esta pasta, como Vicente Ferrer, no debería de morir nunca.
Pasó de políticos, de obispos, de empresarios, de banqueros, de periodistas, de militares y de todos aquellos hipócritas y estúpidos, que él creía que podían ser una amenaza para realizar su labor.
Las cifras del milagro de Anantapur son espectaculares: 2,5 millones de personas de los cuatro que pueblan el distrito se benefician de la FVF en 2.000 pueblos, se han construido 30.000 viviendas, tres hospitales, un centro de lucha contra el sida y 14 clínicas rurales. Casi 170.000 niños estudian en más de 1.600 escuelas; 15.000 niños discapacitados tienen un futuro gracias a los 1.300 centros especializados con los que ahora cuentan. El agua ya no es tan escasa gracias a los miles de pozos y a los cerca de 2.300 embalses que garantizan dos y hasta tres cosechas al año. Desde España, 135.000 personas apadrinan a 150.000 niños.
Toda una vida para envidiar y respetar, ¿verdad?
Qatsi
Enlaces: http://www.fundacionvicenteferrer.org/esp/index.php
http://www.abc.es/20090628/sociedad-/vicente-ferrer-hombre-lleno-20090628.html